Зашла, однажды, к нам на огонёк
И всунула мне в руку карту тузА
Сказав при этом - "милый паренёк
Тебе не предназначена ни сказка
Ни маленький стишок, не дикий смех.
Всего лишь небольшая промокашка
И похоронный, маленький букет..
Не стоит думать долго о не сбытом,
Не нужно мыслить прямо, и страдать..
Тебе бы лишь увлечься неким бытом,
И эту карту сыну передать.
Он, лишь однажды, взглянет исподлобья
Лишь захотев последовать мечтой
Которую покинешь ты без тени
Без сомненья, лишь за той
Которую ты любишь больше жизни..
За жизнью, не любимой той.."
Слова вскружили голову. От гнева
Я даже слушать больше не хотел..
И, указав на дверь, послал из хлева.
Таков мой долг, таков её удел..
И не нужна мне больше эта муза!
Зачем мне та, кто отговаривал творить?..
Но карточка не порванного тузА
Мне будет эти раны бередить..