Петлями улиц. Город, как ни крути…
Где-то в повздошье плещется Ялтой море.
Только до моря – тысяча лет пути.
Мне бы добраться, лечь на песок и слушать,
Слушать, как волны гладят мои следы.
Порт Севастополь – это всего лишь суша,
Пусть по соседству с массой Большой Воды.
Я автономен – градусы, мили, галсы,
Шрамы на коже – знаки чужих широт,
Можно поплавать на надувном матрасе,
Можно с Седовым, чтобы под ногти – лёд.
Можно увидеть в тайных узорах пены
Клады Кортеса, крабов в углах кают,
Можно махнуть на глубину, к сиренам,
Можно послушать, что они там поют.
Здесь, истончаясь, рушатся все запреты,
Кажется новым то, что, как мир, старо,
Вместо «печенье» тянет сказать «галеты»,
Здесь не хоронят, просто к ногам – ядро.
Братья-дельфины, белый пунктир фрегата,
Как серебро на леске сверкнёт макрель…
Быть земноводным – это такая плата,
Плата за счастье двух отпускных недель.
Ворох вещей на пляже – часы, одежда,
Ласточкой прыгнуть с пирса по счёту «три»…
Море не знает то, что оно безбрежно,
Море не знает то, что оно – внутри.
2006 г.
