Дневник Сумасшедшего (Рассказ)

   - А вот и вы, доктор. Хорошо, что вы зашли проверить, как я. Что же... все остается по прежнему... Да, после сна мне немного легче - голова не такая тяжелая и мыслить не так трудно, как было ночью.
   Иду на поправку? Спасибо, это обнадеживает, только объясните мне, что эти слова значат?
   У вас красные глаза, доктор, вы выглядите уставшим. Бессонница? Или просто семейные неурядицы? Извините... я лезу уже не в свое дело.
   Вы улыбаетесь... хм... странно... Раз я один из пациентов Дома Скорби, значит я могу нести бред, и на это даже не как не отреагируют?.. А кому есть дело до этих слов, и кто возьмет их в расчет?..
   Хм... знаете, но мне всегда казалось, что безумен совсем не тот, кто мыслит отлично от толпы, а тот, кто заставляет себя мыслить так, как мыслят все вокруг. Надо же... Lapsus memoriae... ошибка, простите...
   Да, мне уже полегчало, и ваши таблетки мне очень помогли. Только вот один вопрос мне не дает покоя: позволяет ли белый халат, делить людей на здоровых и душевнобольных, или здесь что-то другое?
   Знаете, я сам немного разбираюсь в психологии, но мне трудно понять, чем так называемое безумие пациента, хуже жизни нормального человека, или жизни человека оказавшегося в вашем Доме Скорби? Во всех этих интерпретациях можно найти свой смысл.
   Нет, я не хотел вас обидеть, извините, просто мысли в слух. Что? Не думаю, что вы бы хотели услышать их. О, да, я понимаю, что вы здесь для того, чтобы помочь. Очень благородно и гуманно, но тогда не можете ли вы ответить на несколько моих вопросов?
   Нет, я не задержу вас надолго.
   У вас уставшее лицо, доктор. Что заботит вас? Работа? Карьера или просто ваша собственная жизнь? Неважно... Вы все равно заходите ко мне, вместе с теми же санитарами, как сейчас, с видом благодетеля, с чувством собственного превосходства и снисхождения, чтобы узнать как я себя чувствую... А может быть это ощущение собственной власти?
   Вам ведь нет до меня никакого дела, доктор... У каждого из нас свои проблемы и свои дела: расстройство сна, болезни близких,  душевное беспокойство... такое же как у меня, но только прикрытая белым халатом, и знаете, это все, что нас отличает. Вас не только не заботит мое выздоровление, вы просто ненавидите меня за то, что сами не можете решить своих проблем, и от того валите всю вину на находящихся рядом, на тех, кто отвлекает вас. ОТ ВАШИХ МЫСЛЕЙ.
   У вас красные глаза... вы не спали этой ночью. Что помешало? Ссора с женой? Боль от старой раны? Кошмары? Бред! Только не говорите мне, прошу, что вас волновала судьба душевнобольного! Среди нас нет святых и давайте не будем прятать ложь под белым цветом.
   Но к чему весь этот разговор, доктор? Забавно, но это так напоминает мне последнее слово пленника перед казнью.
   Можно мне закурить? Да? Неужели... так любезно с вашей стороны предложить мне сигарету и огонь. Хоть в этом мне не отказали... Спасибо. А это напоминает уже последнее желание, ведь так?
   Что? вы хотите узнать почему? Хорошо... так... Сейчас я курю сигарету, наслаждаюсь этим... А сигарета за это медленно убивает меня... прямо сейчас... Просто обрубает минуты оставшейся мне жизни... Разве нет? Разве не так? Конечно же так...
   А, знаете, от чего мне это безразлично? просто от того, что клетка желтых душных стен и вот эта решетка на окне, убьют меня быстрее. Раздавят, уничтожат, сотрут. Я не верю в философию, что для истинной свободы не существует преград - это же не так. Скорее уж для истинных преград нет свободы.
   Я закрыт в этой бетонной коробке. Четыре безликих одинаковых стены, единственным отличием  одной из которых является узкая щель окна, в котором я никогда не видел солнца. Наглухо застекленная, Закрытая решеткой железа.
   Я пленник физически - но этого мало! Мало смотреть на агонию тела! Вам нужна агония души - разбить, растереть, сломить в конце концов то, что я пытался строить всю жизнь - сломит мое эго, сломать мое Я!
   Скажите, доктор... а вас волнует то, что ощущает пациент, когда его внутренний мир рушится: дают трещину идеалы и догмы, раскалываются стремления, исчезает желание быть самим собой... Нет, не говорите ничего, ведь вы ничего не ощущаете. Исключая ненависть ко мне и усталость от меня, потому, что я для вас - для вас всех - только обуза. Поэтому не нужно прикрывать оскал снисходительной улыбкой, надетой сейчас. Снимите маску, доктор. Я не прошу меня исцелить,  хотя бы просто не лгите...
   Что? Вы говорите, что это не тюрьма? Пускай так... А в чем отличие настоящей, сырой каменной тюрьмы, от вашего благородного Дома Скорби?
   В чем отличие  казематов  от палат, и в чем отличие  врачей и санитаров, от часовых и охранников? Наверное, я действительно сумасшедший, если не нахожу разницы...
Хотя... Разница есть. Простите меня, пожалуйста. В тюрьме заключены  убийцы, воры, насильники... а здесь душевнобольные... А КТО СКАЗАЛ, КАКОЙ ДОЛЖНА БЫТЬ ДУША? КТО ДАЛ НАМ ЕДИНЫЙ ТРАФАРЕТ, ПО КОТОРОМУ НУЖНО ВЫРЕЗАТЬ СЕБЕ ВНУТРЕННИЙ МИР? КТО ДАЛ НАМ КЛИШЕ НА НАШЕ НАСТРОЕНИЕ И СОСТОЯНИЕ РАССУДКА? Черт побери... что за ужасное слово - душевнобольные... Почему бы просто не назвать их инакомыслящими? Просто теми, кто видит этот мир иначе?!
   Нет... пустые слова. Вы не услышите меня и не поймете. Вместо того, чтобы откинуть ненависть и нетерпение, хоть на время, вы продолжаете смотреть вокруг через линзу желтого стекла.
   Что же... и что вы видите в тех, кому обязаны помочь? Безумцев... пустые обертки до краев наполненные болью и скорбью... бессилием и отчаянием... Кого вы видите перед собой? Лживых пророков... Новых Ницше, Гитлеров и Наполеонов... ослепших ясновидцев... безжалостных самоубийц... Мало кто считает суицид неуслышанным криком о помощи... Правда... Если ты не носишь маску, не улыбаешься в ответ на пустые фразы "Привет, как дела?" заученной фразой " Все хорошо"  ты становишься опасным для... для самого себя. ДЛЯ СЕБЯ. А кому есть дело?
   А какой смысл говорить что-то тем, кто пройдет завтра мимо твоего трупа, даже не оглянувшись? К чему все эти маски и глупые улыбки?  ЗАЧЕМ?
   Вы молчите, доктор... вы не спорите, но и не соглашаетесь... Думаете, что бесполезно спорить с психом, или вам просто нечего сказать?..
   А ведь есть и те, кому есть, что сказать. Кому чужая боль понятна и близка... а что делают с такими  вокруг? Смешно... их нарекают идиотами и сумасшедшими... и отдают прямиком в ваши руки, и в руки вам подобных. А что делает вы?
   Лечите...
   Вернее ломаете то, что осталось внутри... крошите на части... ломаете, черт возьми! Вырезаете мысли и смысл из их рассудка, словно злокачественную опухоль! Под ноль... Удаляете, как ненужный файл нажатием кнопки - так вы удаляете часть этого человека, присыпая пытку приторными фразами, вроде: "Вот вам и лучше","Вас поймут и помогут придти в себя","Вы не одиноки в своем горе".
   Бред.
   Каждый человек один в своей боли. Есть только лишь узкий круг тех, кто рядом... Кого любят и кто любим... ради которых ты находишь силу жить. Которых стремишься беречь. Стремишься не показывать им ничего из того, что сжирает тебя изнутри! лишь они знают, ПО-НАСТОЯЩЕМУ, ЧТО ТАКОЕ БОЛЬ. ТВОЯ БОЛЬ.
   Остальным нет до этого ни малейшего дела. Как просто вот так надеть скорбную маску лживой жалости. Как просто после этого нацепить улыбку и смеяться в лицо чужому горю за его спиной!.. И вы не исключение, доктор, только вы надеваете свой белый халат вместе с маской...
   Вы слушаете мой бред не от того, что я прав, а для того, чтобы сделать короткую пометку в папке с подобающим названием "История Болезни". Интересно, как это будет звучать?..
"... Быстро прогрессирующая паранойя с элементами затяжной депрессии и склонностью к суициду, плюс социофобия  и синдром мизантропа"... Или это будет красивее звучать на латыни?
   Хотя... едва ли у вас есть иное, чем «Jus vitae necisque» — Право над жизнью и смертью.
   Меня убивают не мои мысли, так чуждые всем вам, ни сигарета, которую вы мне так милостиво разрешили выкурить, ни эти чертовы стены вокруг... а ваша ложь.
   Вы устали доктор. Вы устали от собственных мыслей точно так же, как и я... а может и еще больше. Но между нами есть едва заметная разница: на мне нет белого халата, и я могу быть самим собой... а вы... а вы не сможете, даже если захотите.
   Сколько пациентов ждет вас сегодня, кроме меня? Десятки? Да... и каждый пытается дотянуться до чего-то своего... Кто-то до неба... кто-то до чьего-то сердца... а кто то всего лишь до решетки на окне, но мешают перебинтованные руки, где совсем недавно были вспороты вены.
   Вы задумывались над тем, что заставило их стать теми, кто они есть сейчас?.. Кто был рядом, когда это маленькое безумие овладевало ими?
   НИКТО.
   Так больше не рассказывайте мне все эти сказки о милости и сострадании. Мы оба понимаем, что этого нет. ТАК МОЖЕТ ХВАТИТ ЛГАТЬ?..
   Вы слушаете меня, но не слышите ничего... да и добиваться чего-то уже бесполезно... Вы здесь судья, и приговор уже вынесен, правда? И я даже знаю какой...
   Сейчас сюда войдут санитары, в руках одного из которых будет маленький стеклянный шприц, наполненный прозрачным забвением.
   Всего один укол... и вы не услышите меня ближайшие сутки, пока не придет время для новой дозы снотворного. Думаете сон лечит? Думаете, что сновидения не приходят ко мне?..
   Приходят... и куда более светлые, чем эти постылые четыре глухие стены... и это бесполезное слепое окно...
   Стоит бояться даже не сна...
   Стоит бояться пробуждения.
   У вас красные глаза, доктор... вы не спали этой ночью... простите, что задержал вас. Я уже докурил. Спасибо. Напоследок... скажите мне, что вы чувствуете снимая дома свой белый халат? Свободу? Усталость? Или крохотное, едва заметное желание скрыться от всех здоровых и больных в кубике прозрачного забвения, что сейчас плещется в стекле шприца на ладони санитара?..
   Не отвечайте мне. Не стоит, наверное.
   Простите, что занял у вас столько времени зря. Вот мы и поговорили... Сейчас вы вернетесь в свой кабинет, чтобы сделать запись в моем дневнике сумасшедшего.
Жаль, что вы напишите лишь ту правду, которую видите вы сами, а не кто-то из находящихся здесь.
   Что же... белый халат не на мне, а на вас...
   Я докурил, доктор. Спасибо, и я уж готов - колите. Я же знаю, что без этого уже никак.
   Хочется верить, что вы все таки меня услышали... или услышите потом, когда будете повторять их, если будете на моем месте...
   Спасибо, доктор. Я все сказал.
   «Ite, missia est» — Идите, все кончено