свой секрет, но акварель течёт
по оконному холсту, и следом
виден наш обычный недочёт:
слишком много влажного безмолвья
на пустых листах календаря,
слишком тесным кажется гнездовье
нам – теплолюбивым дикарям.
Ранит белое в январском небе,
Лечит серое в замёрзших днях
и вздыхает вечерами мебель,
и томятся в платяных шкафах
летние футболки и бейсболки,
яркие бермуды и штаны –
им не в кайф украшенные ёлки,
их гнетут объятья тишины,
где забыты свечи на каштанах
и дурман благоуханных лип,
солнце, море, радуга фонтанов
и пьянящий августовский клип,
сочинённый в ласковом апреле.
...Город, словно серый лазарет.
Мы рисуем белой акварелью
на холсте оконном свой секрет...