в смальтовых лужах - флотилии палой листвы
и дирижирует старый, угрюмый ноябрь
ритм задавая, кивками седой головы.
Из чьих-то окон доносится бархатный блюз
на колченогой скамье позабыта тетрадь
в ней недописанных строчек несметная рать,
и на холодном ветру реет чье-то «люблю».
Четко чеканит стаккато назойливый дождь
смотрит, мигая фонарь, желтым глазом совы
как же не верится, в то, что меня ты не ждешь
как же печалит меня, что теперь мы на «Вы»