Промокший музыкант, дрожь пальцев и ... ветра...
Свидание в кафе, где свой уют пастельный,
Создал вокруг двоих, свет полусонных бра.
Вполне горячий чай, давно остывший кофе,
Не выпитый коньяк, прощанье в стиле "нет."
Он сильно горевал, ей почему-то пофиг
Был робкий поцелуй у входа в интернет.
И бирюзовый плащ, и кожанная куртка
Надеты у двери. До станции "Арбат,"
Он проводил её. Кафе у переулка
Закрыто навсегда, сто лет тому назад.
Пройдёт угар разлук. Припомним в эту осень,
Сквозь мерный стук дождя желтеющую медь.
Ей было двадцать пять? Нет, точно - двадцать восемь.
О прошлом горевать - обидней, чем жалеть.
Жар трепетных сердец, не удержать руками,
Молчит виолончель, нам не сыграть мотив...
У старого кафе, слежу за облаками,
Десяток белых птиц на волю отпустив.