Я поднесу,к губам своим,
июльский привкус дикой мяты.
На чём росли - на том стоим -
России русские солдаты.
Там,впереди,уютный блеск,
огней столичных наваждение.
И лишь,во сне,свинцовый треск
срывать мне будет все сомненья.
Там впереди - моя страна
кипит, как в джезве, горький кофе.
А я в горах ловил,со дна,
тратил шаров в жестоком гольфе.
Я осязал эфирный смрад,
и на столах, и в папиросе.
И мне бы взвыть.А я лишь рад,
что есть глаза, и ноги носят.
Хочу вернуться, но бреду
последним метром, к трапу птицы.
Везу, к тебе, свою беду,
как на показ,моя столица.