Растет трава
Бывает и без прикупа,
а нагора.
Надеешься на выигрыш,
а все мура.
Слезами иль молитвами
Ты, что? – дурак!
Идея что-то выгадать –
Дорога в ад.
Есть истина избитая
как мир стара.
Все чаще просит выкупа,
та жизнь – игра.
То в грудь лягнет копытами,
То – на рога.
И угрожает выхухоль
Подлей врага.
Мечта в душе зарытая
А как магнит
Суть бытом перебитая
Крушит гранит
Косой плащом покрытая
К себе манит.
И резанет как бритвою
Боль – острога.
Осклабится забытая
Она строга.
И с нею не поспоришь ведь!
Вот недолга!