я листаю страницы стихов, истекающих кровью,
где испуганный мальчик в слезах проклинает любовь
оттого, что не знает что делать с такою любовью...
заблудившийся в грезах и солнечно-розовых снах,
опечатавший двери свои ожиданием чуда
этот нежный цветок расцветет только в добрых лучах.
я умею согреть, но, увы, твоим солнцем не буду...
мы искали себя, но встречали лишь странные тени...
мы искали друг друга, но души в укусах шипов.
кто-то струсил, отдавшись не чувству, а лени,
и покорно и тихо прошла между нами любовь.
ты меня зачеркнул, побоявшись не справиться с ролью.
променял на десяток других, что просты и пусты.
я убила тебя, отплатив оглушительной болью
за ненужную ложь.
и сожгла к отступленью мосты.
кто-то третий из нас, молчаливый и мудрый свидетель,
он поймет и рассудит, обоим отпустит грехи...
моя грубость фальшива, как фальшива твоя добродетель.
и не греет огонь, что твои пожирает стихи.
2003 г.