Поэты любят странно, не так, как остальные,
любовь в них зарождается, как базисный мотив,
как тот рефрен, с которого берет начало жизнь.
Та женщина, как музы все в одном лице прекрасном.
Сонет рождается и не смолкает до гробовой доски.
Приходят женщины с подарками в подоле,
ласкают, любят, нежат, а иногда и лгут.
Лишь та, как Мона Лиза, с насмешливой улыбкой.
Она стоит поодаль и вчуже наблюдает,
в ней нет ни ласки тела, ни холода разлук,
она ведь божество, наяда и икона,
Лаура, Беатриче, мираж, мечта без плоти,
не требует, не любит, не ждет и не прощает,
а только вдохновляет, чтоб гений не погас.
2
Какая песня бродит вокруг моего дома,
не постучит, не позовет, не намекнет мне тихо,
как будто я уже забыл сонета томный трепет,
поток признаний, скрытых в орнаменте стихов.
Вот только ветер грубый нотацию читает:
писать сонеты в наше время, заметно подражая
Петрарке, Дю Белле иль самому Шекспиру,
занятие для праздных, бездарных и безвкусных,
не лучше ли дрова для печки наколоть?
Как объяснить той песни, что жду ее невольно,
не потому что слава манит меня к себе,
а потому что слово приносит столько радости -
ни славословье прессы, ни деньги и не власть
не могут заменить сонет и сердце обуздать.
3
Зачем коровой быть, коль можно сразу фермером,
Зачем быть фермером, уж лучше богачом,
Зачем быть богачом, уж лучше властелином,
Зачем быть властелином, уж лучше … Погоди!
Не уподобься той рыбачке жадной,
Что совершила полный круг чудес -
От нищеты и до царицы строгой,
чтоб снова оказаться в нищете.
Да, замкнут круг у необузданных желаний.
Не будь узды, куда бы мчался конь?
И жизнь не хаос – закон ее узда.
Свобода тоже в узде правопорядка.
Я знаю все, но кто-то там, где сердце,
все время мечется и ищет перемен.