Он снова перевёл взгляд на покоящуюся на мольберте картину и зажмурился.
Последние его модели были явно не самыми лучшими…
Отхлебнув терпкого и ароматного чая из огромной кружки стоящей неподалёку, он вновь принялся перебирать свои картины.
Пооткрывав все ящики такой небольшой, но вместительной комнаты, мужчина искал ту, одну-единственную работу.
За те многочисленные годы творчества… неужели он ни разу не нарисовал Идеальность?
Усмехнувшись собственным мыслям, художник открыл новый ящик, внимательно рассматривая каждое полотно, залитое, то яркими цветами, то бледной акварелью, а порой и невидимыми касаниями карандаша.
Это было последнее место, где он ещё не смотрел.
Внутри поселилась какая-то обида и грусть из-за того, что он так старательно вырисовывал каждую морщинку на лицах, что идеальные люди у него никогда не получались.
Да и сами модели не отличались красотой…
Мужчина вновь вернулся к мольберту и разочарованно опустился на стул. С полотна на него смотрела самая обычная девушка с чуть потрёпанными волосами и небрежно сложенными на коленях руками.
Ему настолько не нравилась эта новая модель и особенно эти её полные пренебрежения жесты, что он потратил кучу времени, но нарисовал руки со всей неаккуратностью и вольностью, с которой они были положены на натуре.
Он любил так делать – заострять внимание на деталях.
Пусть и таких незначительных.
Поняв, что его действительно начала раздражать девушка с полотна, но убрал планшет к стене и повалился на кровать.
Он со своей слишком придирчивой натурой всегда видел недостатки. Его это ужасно раздражало, но он не мог не прорисовать какую-нибудь родинку около губ, ведь без этого картина уже не была полноценным портером. Вернее, ему так казалось. За те годы, что он рисовал людей на бульварах, площадях, сидя в парке… мужчина настолько привык рисовать с натуры, что его фантазия растворилась сквозь пальцы, и когда ему говорили друзья о невероятном образе, пришедшем им во сне, он попросту не понимал как это. Мгновения не могло хватить на то, чтобы рассмотреть человека настолько, чтобы его нарисовать.
Ему иногда представлялся лес, а порой даже гавань со стоящими там кораблями, всё настолько подробно и реально до каждой травинки, что он без проблем мог это нарисовать… Но с людьми так не получалось.
Он давно уже ушёл из того возраста, когда можно было рисовать большими мазками и передавать лишь суть, ни капли не зацикливаясь на деталях, а лишь пытаясь повторить то ощущение, когда девушка с лёгким ароматом лимонных духов проходила рядом. О да, он уже давно вышел из возраста, когда запоминаешь лица прохожих.
Рассматривая раскиданные по столу небольшие зарисовки тушью, он подумал, что порой, не так уж и плохо - рисовать иллюзии.
Внезапно, подхватив какой-то странный порыв, он пером, чуть царапая бумагу, принялся вырисовывать аккуратные девичьи губы, сколько чувственные столь и беззаботные. Увлекаясь, он постепенно всё старательней и старательней писал лицо, в идеальности которого не сомневался. Чуть выпирающие скулы, контур губ, изогнутых в подобии улыбки и широко раскрытые глаза. Художник всматривался в их глубину, и ему на секунду показалось, что девушка действительно на него смотрит.
Дополняя и дополняя каждую часть её идеального образа, он вспоминал всех людей, которых когда-либо видел и вспоминал каждую их ямочку на щеке или же ресничку, в которую влюблялся душой художника. Уже когда мужчина принялся вырисовывать локоны девушки, чуть развивающиеся ветром, он понял, что наверняка так незаметно для себя вложил в этот воображаемый портрет все свои когда-либо существующие мечты.
Закончив, долго ещё рассматривал, вспоминая своё такое странное прошлое и порой усмехаясь, припоминая хорошие шутки или приятные фразы.
Он, может забавно, но уже давным-давно не рисовал для себя.
***
С утра как всегда – на работу и даже не успев выпить так любимый им чай, с которым мужчина проводил большинство своих чисто творческих вечеров. Сегодня он хотел показать кому-нибудь свой новый портрет, а может быть, просто желал носить его с собой… Мужчина не мог до конца себя понять, но то, что он не нашёл его среди горы похожих бумаг заметно его разочаровало. Ему на секунду даже показалось, что и вовсе он вчера не писал Идеальность, а просто что-то спутал или ему приснилось… то странное чувство тепла никак не уходило из его груди, но и не желало укладываться в голове. В метро, под мерный стук колёс, что порой казался таким разрушающе диким, он впервые в жизни задумался настолько, что перестал его слышать. Ему на секунду стало интересно, каким оттенок обладали глаза девушки. Он был художником и абстрактное объяснение вроде «синий» или «зелёный» ни о чём ему не говорило… да и даже такого объяснения у него не было. Ему даже на секунду стало жалко, что он не рисовал с натуры, ведь тогда бы ему не пришлось ломать голову над оттенком…
Может, цвета потускневшего неба где-то под сумерки? Нет. Он хотел, чтобы у неё были зелённые глаза. Да, именно зелёные. Яркие и чистые, чтобы в них можно было разглядеть себя, и одновременно полюбоваться на чуть сгущающийся около зрачка цвет.
Его настолько позабавила сама мысль думать о воображаемой девушке, что мужчина не выдержал и улыбнулся. Такое, может и странно выглядит, но сейчас ему на это было откровенно плевать.
Выйдя из метро, освежившись кислородом, он стал с интересом рассматривать лица людей, проходивших мимо, вдруг это стало подобно самой важной потребности, всё больше и больше заполнять его мысли. Он чуть повернулся, чтобы посмотреть вдогонку ускользающей из его пальцев маленькой девочке с забавными хвостиками, но вместо этого наткнулся на смутно знакомое лицо. Это было похоже на абсурд, но он остановился посреди мельтешащих людей центральной улицы и не отводил взгляда от повстречавшейся ему незнакомки.
У неё были ярко-зелёные глаза, настолько, что даже с расстояния в два метра он отчётливо видел этот изысканный оттенок и золотистые локоны, собранные на макушке. Скулы отчёрчивали красивую линию, и вскоре он взглядом опустился на шею, чуть поддавшуюся вперёд нежного персикового оттенка. Он не мог и на секунду совладать с собой и продолжал рассматриваться девушки, уже исключив всю возможность не совпадения…
Сейчас он был уверен, что она и только она была нарисована им вчера…
Но как?..
Забавно, ведь людям его возраста уже не стоит верить в сказки…
Будто почувствовав взгляд, девушка обернулась и одарила его улыбкой. Мужчине даже на секунду показалось, будто они были старыми друзьями, что нечаянно встретились…
Тут он заметил, как из-за улыбки на её правой щеке появилась ямочка, целиком и полностью дополняя тот образ, что не покидал его голову всё утро…
Он улыбнулся. Возможно - девушке, возможно – своим мыслям, вдруг осознавая, что никогда уже не найдёт тот неполноценный портрет без забавной ямочки на щеке. Это было что-то вроде предчувствия. Но ему не было жалко. Ни капельки. Во всяком случае, он только что увидел Идеальность…