Писать стихи уже не моё дело.
Я лишь плюю язвительной волной,
И посылаю жестами умело.
В глазах наверное ты будешь видеть стыд,
Его я нежностью и лаской не прикрою.
Ты посмотри, мои зрачки чисты,
А вот души в них не найти порою.
С остервенелым ропотом я песни пропою,
Которые нельзя назвать любовью.
Я вновь пишу, а значит-не люблю...
Так что ж творится между мною и тобою?
В разгульных чувствах льётся желтый яд,
А мысли пролетают и искрятся.
Пожаром, адским пламенем горят,
Те чувства, коих нам нельзя касаться.
И разбесившись, взбеленившись в вихре ссор,
Взлетят наши счастливые портреты...
Они осядут, превратятся в сор,
А мы не успокоимся на этом.
И тихим утром холодно и ярко,
И мне захочется ворваться в этот день.
Мне надоело жить под одеялкой
Отдавшись в серый и убогий плен.
И мне ждать время? Пусть оно уходит.
Но смоет это время черноту?
Я так привыкла говорить плохое,
Что отемняю тем себя саму.
И улыбаясь, вру, конечно нагло,
Острю и брызжу тихо и назло.
Я перед выбором, а это очень гадко,
Ведь с вариантами совсем не повезло.
С печальной нежностью я что-то запишу.
Но для тебя я это не открою.
Я вновь пишу, а значит не люблю.
Так что ж творится между мною и тобою?