На Пасху всё – не как всегда.
Пекут кулич и яйца красят.
И в церковь не попасть с утра,
Там журналисты папарасят –
Не принесёт ли освятить
Премьер какую безделушку.
Девчонки смеривают прыть
И громко плачутся в подушку.
И исповедуют мораль.
И исповедуются в чем-то,
Хоть им Себя до боли жаль.
А веры – нету. Даже в чёрта.
Кругом кричат «Христос Воскрес»
И бьются яйцами до хруста,
И завершают политес
Притворным чмоком Златоуста.
Рекой по праздничным столам -
Шампанское и политура.
Шагают шумно по дворам
Шальные песни Азнавура.
И на скамейках пареньки
Проврут истории про женщин.
И ивы шепчут у реки.
И ветерок устало шепчет.
Мадонна в розовых очках
Качает вечного младенца
На маникюренных руках,
Замест груди вставляя сердце
В его раскрытый пухлый рот,
Чтоб жизнь тому казалась легче.
Но в жизни всё – наоборот,
И подвиг будет незамечен.
И будет верен Сын Отцу.
Отцу, и Господу, и Богу.
А жизнь – подвинется к концу.
Вошла – не так, и выйдет – боком.
Ведь в жизни сына и отца
Бывает много перепитий –
Глоток пивка, глоток винца,
Да и ещё мильон событий.
Желтеет верба на столе,
Покрывшись пухом, как цыплёнок.
Исус Христос навеселе
Глядит с подвыпивших иконок.
И я, усталый и больной,
Шуруя в ритме «Move it, move it»,
Иду со Всенощной домой…
Один лишь Бог меня и любит.
....
