Ждут (Рассказ / миниатюра)

Это уже не морось, но ещё не дождь. Высота полевой травы достигает колена. Двадцать шагов, и ноги абсолютно мокрые, но это даже хорошо: не страшно будет угодить в какое-нибудь болото. Я дойду.
Тропинка в сумерках едва читается, теряется в зарослях тимофеевки и каких-то пушащихся хлопьями колючек. Когда-то здесь была дорога, потом – другая, а теперь нет ничего: со временем здесь меняется всё, даже направления. Кто знает, может и там всё изменилось, а может – изменился я. Я не был там с детства.
Призрачная тропа внезапно вливается в заросший тракт, скоро тоже пропадающий в траве. Раньше его здесь не было, но пока нам по пути. Вокруг разбросаны каменные холмы, поросшие тёмным бурьяном и кривыми деревцами. Когда-то на них любили сидеть вороны, будоража воображение мыслями о курганах-упокоищах. Странно, но теперь эти камни не кажутся ни страшными, ни таинственными.
Дорога всё ещё есть, или она мне кажется? Дождь начинает идти сильнее, и я ускоряю шаг. Впереди – небольшой сизый холмик у самого края поля. Если не знать, можно и не заметить. Однажды я заметил. Так и нашёл.
Теперь осталось совсем немного. Напролом, через крапиву и чертополох, прыжок с разбега и я на крыше.
В детстве я называл этот полузакопанный бетонный ящик дотом, но на самом деле это вход в подземелья. Там внутри – круглый люк с провалом, достаточно глубоким, чтобы было эхо. Но мне не сюда: подвалы, в отличие от чердаков, меня никогда не привлекали.
Отсюда видно всё поле и даже то, что за ним. А её не видно. Странно. Наверное, просто деревья стали выше. Просто хочется в это верить. В центре заполненного дождём пространства – ржавая водонапорная башня. Когда-то мы любили стоять под ней и смотреть, как бегут облака. Казалось, что башня падает. Дальше – небольшой перелесок, а за ним – ещё поле с точно такой же башней. И с другой стороны – тоже. Цикличность. Я знаю, там на краях полей тоже стоят доты, и на каждом из них — смотрят по сторонам мои двойники. И если дойти до края, они тоже дойдут, и тогда…
Но я здесь не за этим. Мне дальше.
«Меня там ждут» — зачем-то говорю я вслух и спрыгиваю с бетонной крыши.
Теперь проще: здесь настоящая дорога, хоть и раскисшая от дождя. Справа – мокрые свечи тополей и длинные деревянные бараки. Неужели люди просто живут здесь и не замечают, не обращают внимания? Она должна быть где-то совсем рядом, я уже должен её видеть… где же?
Деревья расступаются перед белой башенкой, увенчанной колоннадой. Белое здание с заколоченными окнами смотрится непривычно величественно.
Она оказалась прекраснее, больше и выше, чем я запомнил её в детстве. Только флигель совсем сгнил, и шпиль обвалился. Сердце колотится чаще, но теперь торопиться некуда. Вокруг спит заброшенный парк. Сбитый с постамента куб солнечных часов затерян в траве. Узкий горбатый мост через полузацветшую речку, высокие ворота помнят кареты. Здесь помнят почти три сотни лет.
Теперь подойти, обнять оказавшегося неожиданно тёплым улыбающегося гранитного льва у парадной лестницы. Не замечая ни дождя, ни вкрадывающейся темноты, ни того, что промок до нитки. Я останусь здесь. Меня действительно ждали.