(Будет в сердце полно обид),
Сгустком памяти летней скорби
Запрессована в мой гранит.
Попытаешься нацарапать
Между строк, где судьба моя,
Ту, крылатую, мысль Сократа,
Что касается не-бытия.
Сквозь опущенные оливы
В светлом вырезе сентября,
Я гляжу, как по-детски, курсивом,
Выскребаешь меня из себя.