История в картинках.. (Рассказ / миниатюра)

Всё началось с фразы – «А я знаю этого парня!» Может было бы лучше мне не узнавать больше ничего.. но это же я, значит, разговор здесь обязан был продолжиться..
Часами сидела в его мастерской.. и знаешь.. изучила казалось бы каждую  чёрточку, каждый мазок на его картинах.. мне казалось, что в этих картинах я.. в этих картинах он видел меня! Меня он всю жизнь ждал.. А потом.. потом просто пришло лето, и он умер. Нет.. это не то, что ты думаешь.. он ходил, говорил, думал.. но просто был мёртв для меня. Даже улыбка его теперь была похожа просто на застывшую маску. И улыбался он этой маской – не мне.. и сейчас улыбается.. но другой.
А как всё началось.. всё с той дурацкой фразы.. просто были друзьями.. просто думали одинаково.. мечты и цели были одни. А потом я влюбилась в глаза.. а он – в меня.. смешно.. мне нужны глаза.. а ему – я! Слишком много, правда?! Целый человек. Начались споры.. начались «картины», хотя «картины» начались задолго до нашего знакомства.. начались сцены.. и всё меньше понимания, словно чужие люди, говорящие на разных языках. Он погружался в то, что я называла «искусством моего убийства».. картины. Они были не простые.. в них была я.. в разных образах.. но везде я погибала.. он не рисовал меня.. он предпочитал рисовать то, о чём мы говорили, когда дружба стала ломаться в любовь.. Любовь? Постойте, я никогда не любила. Мне нужны были только глаза.. и то – раз-два в неделю видеть их.. чтобы не забыть.. никаких слов, поцелуев, прикосновений.. никаких прощаний. Мы же рядом.. мы никуда не уйдём.. я видела – ему больно.. целые ночи я могла сидеть и рассматривать его боль в картинах.. и дважды в неделю – в глазах. В тех глазах, что мне так нравились.
Но я понимала, что так нельзя.. не любишь – не держи. Не давай надежду.. потом тебе же будет хуже.  Я и нашла выход.. я нашла ту, что была как я.. нет.. её мир мне был не нужен, мне была нужна её внешность, ведь только сейчас я понимаю, что любят не только за внешность. А мне тогда казалась такая «подмена» вполне удачной. Он принял.. он принял всё не сразу, но видя, что я сама это устраиваю – он принял. Все картины – перешли к ней.. остались немногие.. но только где-то внутри.. как приятные и красивые воспоминания.. да, немного грустные. И каждый  раз, встречая его, я вижу это постоянное «Вернись» в таких любимых когда-то глазах.. но  не могу.. не могу, потому что она счастлива.. потому что я его так бы никогда и не полюбила.
Как думаешь – выдумка? Только картины мне ещё иногда снятся.. снятся, когда слышу те песни, что он играл.. он сейчас играет в группе.. и поёт те песни, что мы писали вместе. Песни о нас.. я была такой глупой.. «Через горы, через моря, я найду тебя – любовь моя, не помешают нам расстояния, не помешают и расставания..».. куплетики.. он вложил в них – душу.. а я в них до сих пор не верю..
В нашей жизни всё меняется.. люди, места.. дороги, поезда, дни.. ночи. И каждый человек делает вид, что счастлив.. каждый придумывает свою иллюзию счастья.. он придумал меня.. а я придумала тебя.. ты тоже кого-то придумаешь, и полюбишь. И все будут делать вид, то счастливы, оставаясь мыслями и душой с теми, кого любят..  но оставаясь с другими.