Варить кровавые борщи.
Но страсти нет в слоеном тесте,
Любви в пельменях не ищи.
Любовь - искра! Зажжется спичка...
И через несколько секунд
Огонь погаснет, а привычка
Уже кричит:"Иди к столу!"
Стихи забросив в долгий ящик,
Проголодавшийся поэт,
Любви просящий настоящей,
Идет покорно на обед.
Там, у плиты порхает Муза.
Любовь сбылась, чего еще?!
Борща накушаться от пуза?!
Но тихо тронет за плечо
И поцелует нежно шею
Моя привычная любовь.
А я молчу... беззвучно млею,
Забыв про свеклу и морковь
В моей тарелке. Так бывает...
Тобой любимым быть привык...
А чувство пылью обрастает
И только пиво, да шашлык
Из удовольствий нам доступных...
А помнишь первую весну?
В мечтах похабных и преступных
Желал... хотел... тебя одну...
Но, как ни странно, год от года
(Вкусив кровавые борщи)
Привык... прирос... забыл свободу...
В рядах "прирученных мужчин".
(11.11.2011 г.)