В разноцветье волшебном твоём
Непонятно – где были, где сказки,
Маслом писана ты иль углём.
Смотрят вдаль две бездонных лазури
Среди бархатных белых пустынь;
В предвкушенье каштановой бури
Чуть горчит на кострище полынь.
И откуда рождается ветер?
Неужели из волн платяных?
Или в страсти летящей карете
Под галоп из шести вороных?
И откуда берёшь ты начало?
Кто художник и где тот мольберт?
Любоваться тобою мне мало,
А таланта понять тебя – нет!
Я в картинах твоих заблудился,
То скольжу, то хрущу по холстам…
Я не знаю, во что я влюбился,
И художник в любви ли я сам?
Как же красочен мир и прекрасен,
Как же он гениален тобой!..
И один только вывод мне ясен:
Лишних красок в тебе – ни одной.