дичась,
обрастая кавычками,
всякое слово стремится меня покинуть,
износившись.
настроение почти скрипичное,
иногда меняется на текиловое.
слушаю, как во мне закрываются двери,
их число бесконечно, но они всё равно все закроются
в скором времени.
такая бесполезная уверенность,
и ничуть не колется,
ничуть не жжётся, потому-то
некоторый период не дышу вовсе -
выходит плоско,
неестественно,
как будто
не дышу, но
вдыхаю музыку/выдыхаю космос,
обнаруживаю себя там, где царят
безусловные целина, мезозой,
возможно, это
просто такой внесистемный сезон,
когда хочется быть одновременно узором,
и рукою, рисующей этот узор,
когда зеркало,
необъятное зеркало
надвигается на тебя,
на поверку
оно может быть лицом спящей девушки,
тенью цеппелина,
заиндевевшей тоской -
вот и смотришься в него до скончания века
этого и другого,
да, вообще, всех веков.
Сентябрь 2011
