прошедших лет - мой мир иным
не был, как я, рожден во страхе,
в одной разорванной рубахе.
Мне было мало - восемь лет,
и все погибли, а я - нет,
и было ночью будто днем,
и слезы были мне дождем.
Твой город пал - сказал судья,
да, все погибли, но не я.
Я не падала - летела,
я зажигала, не горела.
Кто ты? Пророчество, не слышал?
Я - бегущая по крышам,
я - плывущая по небу,
я - несущая победу,
но я лишь пророчество - брутальный дым...
и я живу всего одним
дыханьем ветра...
там, где до неба меньше полуметра...
(Спасибо Данте!)
