Без движения жизни в глазах,
Себя смертником та
на рудник обрекла,
Птицы счастья обгадят им стан,
беззаботно над ними витая.
Спящие истуканы…Мумии,
Замотавшись в материал тоски,
В саркофагах разбросаны струны
разорвавшейся музыки сердца.
Ведь не снять двери там, где замки,
раз растут синяки от усилий,
Когти плача впиваются болью в платки,
И разрыв в сухожилиях мимики.
И привстать с усыпальницы - верх.
Вокруг пальца себя обвести?
В масть опять повторить ретро-версию,
где приветствует утром тебя каждый нерв.
Когда чувствуешь в пластике тела себя
червяка на своей же могиле,
Когда мир обретает окраску свинца,
Когда ритм выжимает до синевы…
Ритм скончавшейся заново жизни.