как медное изваянье, как
бронзовое распятье, встань,
встань в проёме двери…»
(В. Бутусов - И. Кормильцев)
Доверяю не тем, выбираю опять не то,
Говорю не о том, не с теми – театр абсурда.
Все тропинки уводят от дома, а мне бы – в дом,
Потому что бездомной быть далеко не мудро
И весьма безответственно, если уж положа
Руку на сердце говорить, ну на кой мне воля?
По гвоздям босиком дефилировать, по ножам?
Так и дома вполне достаточно разной боли…
Все тропинки уводят от дома: вокзал, паром,
Море-море, качай меня на волнах, дурную.
Я парю над водой, облака щекочу пером
И пернатых к полету временно не ревную.
Только море и небо и птицы, потом – паром
И вокзал. И плацкарт. Домой и опять и снова
Не о том и не с теми. Ну, здравствуй, дверной проём!
Я вернулась домой, я как его… это… дома.
