Мне двадцать лет. Я юн и свеж.
И, честно говоря,
В оправе пишущих невежд
Сияю только я.
Мне тридцать лет. Почти рассвет.
Я знаю, что и как.
Не пишет ни один поэт,
Как я и Пастернак.
Мне сорок лет. И что скрывать,
Завидуют друзья:
Им никогда так не писать,
Как Пастернак и я.
Мне пятьдесят. Но дни полны.
Растет гора бумаг.
С усмешкой смотрит со стены
Великий Пастернак.
Скребусь о ящик, смерть поправ,
сказать не знаю как,
я в двадцать двадцать раз был прав:
да что там Пастернак!
:)
.
Принимается!
Хм... А у меня на стене портрет Ахматовой. И тоже смотрит. И тоже с усмешкой. Я от таких усмешек сам на стену лезу:)
Отличное стихотворение!
С уважением,
Green, 15.12.2011 в 15:28
Не знаю, в чем секрет великих. И на меня смотрит именно Пастернак со стены, прекрасная литография. И ААА в профиль. Кажется, еще чуть-чуть, и что-то откроется - ан нет!все никак...И заметьте, нет великих! я и имен-то сегодня толковых поэтов не знаю, куда все подевались? Или время такое? Ну, то что читатель не тот, это дааа...:)
Вообще, это тема отдельного большого разговора. Что касается имён, то они всё же есть, и этот сайт - тому подтверждение. Я, попав сюда, был приятно удивлён, что здесь совсем немного мусора - а по поэтическим сайтам я побродил не так уж мало, есть с чем сравнивать. Вот и Вы - сегодняшнее открытие (на полном серьёзе :)))