http://www.grafomanam.net/poems/author/erniloes/
Для меня, Stregи, Нина - старший уважаемый, исключительно добросовестный и доброжелательный товарищ по "Паровозу" ("Транссибирский Экспресс" на Голосах, Стихи.ру), которым она традиционно рулит и на котором именно благодаря ей частенько восстанавливается справедливость и воцаряется мир; по практически всем блицам на той же Стихи.ру и на нашей тутошней оБЛИЦовке, потому что она - Поэтесса, которой не надо долго рыться в кармане в поисках нужного образа, но при этом ещё и умеющая все эти "бегу-аж-спотыкаюсь" вещи сразу укладывать в строку так, что и редакции потом почти не нужно.
Вот что пишет о себе она сама:
«Со мною трудно говорить, поверьте,
Я все слова забыла… все, что знала…»
Был у меня такой стих, и я его забыла. Есть стихи, которые я никому не читаю или забываю. И про себя не люблю говорить громко, хотя написанные мною громкие слова вы уже могли прочесть. «Родилась в далёкие дохрущёвские времена в городе Харькове… В общем, кому интересно, сюда:
http://www.pushkininbritain.com/finals/odessa/2008/pro/803/
«На социале» никогда не сидела, никогда не была безработной, всю свою
сознательную жизнь и в ГДР, и ФРГ трудилась. Вообще, я писала стихи только в юности. Потом мне стало казаться, что проза мне импонирует более, чем поэзия, или я – импонирую ей (коллеги по перу меня однажды убедили, что насчёт поэзии я ошибаюсь). Здесь следовало бы поставить смайлик. Это переубеждение пришло около десяти лет назад. Я помню, как в русском клубе при Лейпцигской библиотеке отмечался День 8 марта. Молодые поэты читали стихи. Очень достойные, талантливые молодые люди. Я была в восхищении от этого выступления. Потом на сцену вышла какая- то дама из консульства России и провозгласила: «Я не поэт, но стих свой вам прочту». И что-то там пролепетала. И меня вдруг озарило, что вот сижу здесь я поэтесса - подпольщица, которая почему- то стихи не пишет, но может их написать и прочесть, и они будут отличаться от тех, которые не постеснялась прочесть предыдущая непоэтесса. Так и сложилось, что с тех пор я стала систематизировать написанное, а в один прекрасный день стала выкладывать стихи на сайте СТИХИ.РУ а потом здесь, на "Графоманов. Нет". Было время, когда я на "Графах" скучала. Может быть, дело во мне. Потом сюда переехал ПКП… "Душе настало пробужденье"… Возможно, скоро я перестану этим заниматься, хотя люди знающие с усмешкой мне говорят, что, мол, не перестанете вы этого делать, не одна уже обещала.
У меня есть один муж, два сына, две внучки. Старшей внучке 14–й год, совсем уже барышня. Я не сентиментальна, отношусь с иронией к себе и к другим, за что они на меня порой обижаются. Такие слова, как « боль», «тоска», « печаль» не ищите в моих стихах, вряд ли вы их там найдёте.
Ну, и что ещё к этому добавишь? Правильно! Стихов!
Может быть, Нина сама не согласится с моим выбором, да я и не ставлю цели показать наилучшее у неё, чтобы не отбить у читателя желание пойти после бенефиса на страницу автора, а не остаться с мыслью "Да я тут уже всё прочитал!" ))) Потому что у Нины Лёзер есть что читать с удовольствием.
Нина-эмансипе:
Парижской Бога Матери
/Эмансипация/
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/229251/
Париж полон тайн, – как грядущего сон,
но Матерь Парижская, глядя с высот,
грозила проказникам пальцем.
Безбожников кровь там лилась как вино…
безбожников город когда- то давно
был грязен, Лютецией звался.
В том месте, где давеча был мезозой,
прошлась Эсмеральда с послушной козой,
а сверху шипели химеры.
Цыганка она, – не арийских кровей,
(как Божия Матерь) – и тёмен навет…
как будто колдунья без веры.
Кто женского полу, – та в церкви сиди!
Но своды собора сулят впереди
восторг революций пьянящих.
Храм новый возвысился – Лё Бон Марше,
религия моды – пригрелась в душе.
Её исповедовать слаще…
Парижская Божия Матерь, смотри:
ещё утешает Нотр-Дам де Пари
всех тех, кто покинут и жалок.
В прекрасом спектакле прекрасен антракт,
блестит под стеклом безделушек гора,
мир моды влечёт прихожанок.
В Париже не стало затворниц и дур.
Перчатки и шляпки, шелка и гипюр
сбываются – в универмаге.
Не холод церковный, не лёд похорон –
помада и пудра, флакон и шиньон
ума придают и отваги.
Становятся будни пестрей и живей,
и полнится город отрядами швей,
сиротки идут в продавщицы.
Не каркают чёрные вороны с крыш,
красавиц своих привечает Париж,
любая в богини годится.
Нина-сказочница:
Хэллоуинное из сказки Гауфа
Парнишка присел на холодный порог, - зверушки примчались оравой.
В корзине принёс он душистый укроп, цикорий и прочие травы.
Старуха его заманила сюда, он с места подняться не смеет.
Он слышит, как чавкает сковорода, в ней жарятся жабы и змеи.
Колдунья бессвязно бормочет слова, как будто читает из книжки.
«Ты видишь, любезный, у стенки трава, - понюхай её и... усни же.
Тебя поцелую в мизинец и в лоб, чтоб стал ты кухонным поэтом.
И будешь крошить ты чеснок и укроп и стряпать суфле и паштеты.
Понюхай, любезный!» - всё шепчет она, - «Не правда ли, запах отменный?
Старинного замка качнётся стена, и метр исчезнет за метром.
И вздрогнут вулканы, и сдвинется лёд, расплавится в жиже болотной.
И будет король воевать с королём за пудинг, кисель и шарлотку.
И будет неправда похожа на быль», - злорадно смеётся старуха.
«И будут все счастливы, брюхо набив, чтоб культ соответствовал брюху.
Совсем не осталось пугающих тем, и страх никому там не ведом,
Где светятся тыквы глаза в темноте не меркнущим, сказочным светом.»
Нина "сеновальная" ;))
Сеновальное
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/223659/
Соблазн – всё вспомнить, как тогда…
гудок прощальный паровоза,
в подошву загнана заноза,
лягушки скачут у пруда.
И, не сказав ни «нет», ни «да»,
рак отступает ходом задним.
И будто есть, что рассказать нам
давно охрипшим проводам.
На сеновале ночь, как миг,
где луч сквозь щели, – призрак дальний,
где можно мышь прогнать сандалией
за то, что, храбрая, – шумит…
забыть про пышность одеял,
день летний путая с весенним,
как будто мягче сны на сене,
и будто слаще сон, чем явь…
И не вставать не с той ноги,
и не вторгаться в жизнь паучью,
сама природа пусть научит
себя спасать от аллергий…
и разных фобий. Обещать!
Пусть каждый год, и пусть не реже
войдёт в привычку эта нежность…
на сеновале всё прощать.
Ну, а тут ясно всем, почему мне нравится ;))
Темна вальпургиева ночь
Колдуньи и ведьмы, познав и поняв
секреты и тайны смертей и рождений,
в кострах умирали в объятьях огня,
без жалоб, без слёз, не упав на колени.
Не тот был цвет глаз и не тот цвет волос.
И как доказать, что не сделалась ведьмою?
Готов был ответ на серьёзный вопрос.
Был палец соседа весомей всех сведений.
Красавиц и умниц огонь пожирал.
Их души из вечного пламени царства
не в силах был вырвать уродец – звонарь,
а люд, потешаясь, ждал смерти, как лакомства.
Но в ночь первомайскую, полную звёзд,
нам женщинам – ведьмам всё было дозволено:
полёт в дикой пляске, свободы полёт,
огонь до небес, ликования вопли,
спасти чью – то жизнь или жизнь погубить,
хитрить, предавать или в верности клясться
и прятать в ночь самой горячей любви
магнолий цветы под двуспальным матрацем.
Но век двадцать первый прощает всех ведьм.
Другая опасность грозит человечеству.
И тайн не осталось, и локонов медь
над лбом непокорным сплетается венчиком.
На кнопку нажмёшь, попадёшь в интернет.
Отыщешь всю правду о чувствах и страхах,
на каждый вопрос самый точный ответ,
прочтёшь о цветах, о камнях и о запахах,
о будущих днях и как боль побеждать,
как действовать так, чтоб всегда были деньги…
и … быть просто ведьмой во всём и всегда,
познавшей законы смертей и рождений.
Да всё это - Нина!
Лебединое
Мелодией наполнена вода.
Осенний лес…
ручья невнятный лепет.
Билет купивший –
ты теперь в балете.
Там с белой птицей
спорит чёрный лебедь,
там белое прекрасно,
как всегда.
Когда-то оба –
гадкие утята,
на вид смешны,
их шеи длинноваты.
И нет на них изящного пера.
Красавцы нынче…
только брат на брата
идёт… и на сестру сестра.
Без волшебства темнеет
мир волшебный,
когда один свернёт
другому шею,
и хрустнет нежный хрящ.
*
Но лебедь есть,
и белый он, и чёрный.
Он в небесах,
на месте на почётном.
Во тьме горящ.
Из дневника
Ты, не боясь молчанья и молвы,
не ведая куда идёшь и где мы,
так тщательно (мы разве не «на вы»?)
ведёшь дневник, в котором нет системы.
Прозрачен смысл любого пустяка
и возвращенья к самой важной теме.
Шуршат листки. Замок от дневника
пропал, и ключ к нему давно утерян.
Всё об одном и том же. Назови
другую тему, пусть в ней будет ясность,
но не о пылкой страсти, о любви
и сексе, будто он не состоялся.
Чуть-чуть о смерти, ей в календарях,
не в дневниках, прописку обещали,
незримой, неосознанной не зря…
незрячей, разветвлённой за плечами.
Чуть-чуть о ней и, если не в словах,
то в легком дуновении печали.
C неё однажды яблоко сорвав,
ты называл её ещё в начале…
Ещё она ничья, как повезло…
Не всё, что предсказуемо, так мудро.
…………………
Дневник в огонь – и мой тебе поклон…
и твой поклон в ответ ещё кому-то.
Моё замёрзшее несбывшееся лето
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/215361/
Не веря в лето, чувствуешь озноб.
Костёр вчерашний веет стылым пеплом,
а утро мне в замёрзшее окно
швыряет пёстрый град плодов неспелых.
Мне дни придётся молча пережить
без встречи у крыльца и без объятий.
А дождь всё льёт в квадрат промокшей ржи,
которая меня в цветастом платье
должна бы помнить…
...................................Я бывала там,
куда не ходят с видом недотроги.
Несбывшееся лето по пятам
моим идёт – не лучшее из многих.
Как будто бы в себя вбирает мрак
и там давно не соблюдает правил,
где ягоду клубники, как червяк
соседский мальчик пальцем пробуравил.
Сорвёт её гнилую, – изжуёт,
блуждая по заброшенной аллее.
Несбывшееся, странное – моё...
крыжовника незрелого кислее.
А закончить цитирование я хочу вот чем:
Ab ovo
http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/134300/
Опять начало, новый вдох… „Ab ovo“*.
Из стен яйца, его надтреснув клювом,
Возникнуть может птица Рух, и тварь,
и Змей… там Леда, дочка и сестра,
Которой быть положено сестрою,
Снесёт яйцо, а после рухнет Троя,
Погибнет царь, но снова будет царь.
Пройдёт январь, опять придёт январь,
Ты побежишь заглядывать в словарь,
Его листая, выберешь „Ab ovo“,
С него начнёшь (вначале было слово).
И нет конца у этого яйца.
Но что за дело нам до словарей,
Из них любой давным-давно прочитан,
В году, в котором мало январей,
Растает снег по каплям, как и год...
…………
Но мой последний лист… пока что чист он.
С него и начинается блокнот…
Это правда. Её блокнот ещё практически чист по сравнению с тем, каким он будет в своё время. Я ни капельки не сомневаюсь, что ещё напишется уйма уймищная чего читать, над чем думать, чем восхищаться.
Удачи тебе, Поэтесса! И с Днём рождения! :)
[img size=300]http://img1.liveinternet.ru/images/foto/c/0/apps/3/922/3922469_1m_ranunculus10.jpg[/img]
