слово с тобой, как монголо-татарин,
подомнет тебя, сокрушит
и в одной из питерских спален
опалит, осрамит, оглушит.
и вот этой вот маленькой ножкой
сколько хочешь вбивай мир в паркет,
мир останется вроде бы тот же,
а вот ножка увы нет…
что поэт? почтальон при всемирном,
человеку теперь он зачем?
если мысли все ищутся мигом
в вакханалии нервных систем.
обожди, ты еще все получишь:
шквал пощечин по нежным щекам.
загрубеешь и вовсе разучишься
этим женским хрупким стихам.
а пока на конце папироски
тлеет сердце, не думай молчать,
пусть нам, женщинам, прочат обноски,
мы покажем, как можем писать...
PS: неграмотность - намеренная, десять раз обдуманная и после брейнсторминга с морсвином Коломбо оставленная, глагольная рифма в конце ненамеренная, но так же после долгих споров с моей морской свинкой - приговоренная жить.
