рассказ о том, как мы любили…
зима напишет на снегу –
сквозною тенью от рябины,
сплошною тенью от сосны,
вишнёвой веточкой сухою
слова и музыку для хора
незримо зреющей весны.
И будет петь весенний хор
под управлением апреля;
меридианы, параллели,
и тропики, и полюса
услышат, как т е п е р ь мы любим,
как хору сказочным салютом
аккомпанирует гроза.
Начертит лето на песке
проект избы ли, шалаша ли,
где нам любить не помешает
торговец яблоками, змей.
Лучом, раздробленным в реке,
прочертит по диагонали
дорожку в рай. Но мы едва ли
дойдём куда-нибудь по ней.
Потом появится октябрь,
ценитель сурика и охры,
и разрисует кистью мокрой
бульвары, парки и сады.
Художник ветреный, октябрь
распишет парки и усадьбы…
чего ещё нам пожелать бы
от пролетающей звезды?
Сейчас – не стоит ничего
желать. Губами и глазами
все связи с миром отрезая,
оставим праведную твердь.
Сейчас – не стоят ничего
ни ложь, ни истина, ни вера:
невидимый явился Эрос –
и запер за собою дверь.
