На бусинки рябины светлоокой.
Ноябрь, но ей плакать не пристало,
Хоть холодно одной и одиноко.
Стоит она и взглядом провожает
Последних птиц, мечтою окрыленных,
И солнце алым светом отражает
Сиянье губ, любовью обделенных.
А рядом с ней горбатенький заборчик,
Заплесневел, но многое он знает,
Рябину он читает между строчек,
И по-отцовски с грустью прижимает..