Расстаяла в прожорливой ночи,
Его как осенило: вот и осень,
Хоть лбом о стенку бейся, хоть кричи.
"Финита ля - ни баб тебе, ни лета", -
Унылая пророчила пора.
Но, вспомнив, что когда-то был поэтом,
Он бросился на поиски пера.
Вооружившись им и пипифаксом,
Он приступил, излить тоску спеша.
Плясали тарантеллу строчки-кляксы,
Покуда беспризорница-душа
(И без чернил!) скулила , как собака,
Себе в ущерб и в пику Пастернаку.