Б.Пастернак
Ах, как мечталось заболеть поэзией. Дойти до сути,
Пока улыбчивая смерть играет шариками ртути
Ещё не высказанных слов. Пока накатывает жажда,
Которая всегда - любовь, а всё, что не любовь - не важно.
И были первые слова - тугие, гладкие оливы,
И мы с тобой - как дважды два - не скучны, противоречивы...
Хоть нам уже немало лет, чтобы чему-то удивиться,
Но оказалось - сути нет. Изголодавшаяся птица
С ума веселого свела, сжила с наскучившего света.
Все неотложные дела - отпущены и недопеты,
Все в грудь вошедшие слова - неразорвавшиеся пули.
А что - Поэзия? Жива. Хоть в этом нас не обманули.
