Для разведённых мужиков,
Один почти невероятный-
Страсть к написанию стихов.
Не завсегдатай я Парнаса,
Не бегал с Музой по росе,
И видел гордого Пегаса
В одной лишь конской колбасе.
Однако страстная натура
Меня влекла куда-то вдаль.
И дополнял литературу
С хмельною влагою хрусталь.
Скажу: моменты вдохновенья
И редкий творческий экстаз,
Лишь в результате опьяненья,
Порою посещают нас.
Бывает, утром открывая
Свой старый, верный ноутбук,
В черновиках я замечаю
Стихи, написанные вдруг.
Но в чём причина озаренья?
В нетрезвой памяти провал!
Я ль написал стихотворенье,
А может чёрт надиктовал?
Пробило полночь. Сон ли , быль ли?
Диван, коньяк, любимый сайт.
Среди привычной уж идилии
Я вдруг услышал голоса:
"...Как появляются стихи?
Они приходят из пространства
Без схемы и без постоянства,
Как наказанье за грехи.
Сперва является канва,
За нею полный смысла вектор.
Ты и поэт и архитектор.
Лишь успевай писать слова..."
Светало. Миновал делирий.
А может было то во сне?
Чудес не мало в этом мире.
И вот одно явилось мне.
Теперь я не один в квартире.
И это радостно вдвойне...
Коньяк играет в хрустале,
Сидит чертёнок на столе.
