Сквозь века слышу топот я конский,
Скрежет сабель, и крики, и бич сатаны.
Я хватаюсь за древко, как будто Болконский,
И - в атаку, навстречу всем звукам войны.
Я не помню, считал ли себя я жестоким,
И не знаю, зачем собирался в поход.
Все мы вкручены, ввинчены в жерло эпохи,
Словно в пушку, что рано ли поздно пальнет.
Прокричат петухи на заре, поднимая
Безбородых, безусых, бездетных юнцов.
Нынче выпала доля - дорога прямая,
И по ней нужно топать до самых концов.
Утонул горизонт в океанских барханах,
Запестрели в песках кобры взвившихся лиц.
Пальцы ручку сжимают до боли, до раны,
Словно древко, летящее в Аустерлиц...
