Какие страшные стихи
на подоконнике забыты:
здесь кто-то выл от красоты
и погибал от жутких пыток...
Крича, врываются слова
и рассыпаются по дому, –
здесь кто-то память проклинал,
убив себя, казнил по-новой...
Здесь кто-то душу разрывал,
топтал её и к стенке ставил,
а свой талант воспринимал,
как отлучение от правил.
Вот капли крови на полу,
и на страницах чьи-то слёзы...
Сюда послушно раз в году
спешат на крик шторма и грозы.
Здесь кто-то песню сочинил о красоте, –
и стал не годен...
Я осторожно дверь прикрыл,
мне показалось:
«кто-то» – в доме...
