Пронизанный смогом и стужей
в один из предпраздничных дней,
Бульвар Капуцинов в Париже
раскрасился кистью Моне.
Деревья морозом раздеты,
кареты в ладу с мостовой.
В нарядах неяркого цвета,
какие бывают зимой,
весь люд, как букашки на ножках,
снуёт то вперёд, то назад.
И пар изо рта у прохожих
готов затуманить пейзаж.
Шары, как варёные раки, –
продрогшему миру контраст.
И будто нет званий и рангов,
различий, сословий и каст.
Обман!
Увезут экипажи
не тех, – кто вчера голодал
и шёл воровать… Саквояж вы
покрепче держите, мадам!
Вы, сидя в бистро, размечтались,
месье, – вы теперь без пальто.
Приезжий, пришелец, скиталец,
что будет, то было потом.
оБЛИЦовка-95 "Это будет в Париже"
