Дом опустевший глазами тоскливыми
Смотрит на улицу, ждет день за днем
Тех, кто когда-то в нем были счастливыми,
Ждет, что приедут, что вспомнят о нем.
Звон голосов, топот ног, шелест платьев
Все еще живо звучат между стен.
Дом свою нежность еще не растратил,
Он еще, в общем, не старый совсем.
Он еще мог бы от стужи укрыть их,
Печка, как прежде, цела, лишь топи.
Крыша дождей не пропустит, смотрите –
Там, на трубе даже флюгер стоит.
Что же никто не приходит, ведь время
Неумолимо, вернешь ли назад?
Как тяжело одиночества бремя...
Сорной травою зарос палисад.
И, без вины виноватый, грустит он,
Ветер тихонько калиткой скрипит,
Чем-то шуршит, будто шепчет молитвы,
Да на заборе ворона сидит.
