Как плачет дождь под трели соловья,
Как жутким криком голосит безмолвье...
Найдешь ответ - тогда поймешь меня.
Во мне сто лиц, уродливых и милых,
Сто голосов на разный лад звучат,
Погода в сердце чужда мне отныне -
В нем трели скрипки хрипом лишь басят.
Во мне сто лиц и ровно столько мыслей,
Разбита вдребезги, осколками звеня.
Быть может в поисках своей озябщей жизни
Я так и не смогу найти себя.