В.Б.
Я сегодня скитаюсь по Ваське,
Я не трезв в окружении могил.
Здесь когда-то Иосиф Б. пил,
В ленинградской пылая закваске.
Мы гуляем по кладбищу с другом,
В склепах курят гашиш и вино
Молодые ребята по кругу
Будут пить за покой мертвецо…
Оглянуться успеешь едва ли,
Только кладбище намертво может
Уничтожить все то, что мы знали
И все то, что при жизни тревожит.
Но мой друг, одуревший от пива,
Скажет коротко: «Жить ни к чему!»
И балтийские ветры мне в спину
Будут дуть, вот уж ветер, ему
Безразлично, какую страну
На промерзшей земле он шлифует,
И какая эпоха минует
Я в процессе времен не пойму.
Это я, картавый мальчишка,
От земли огородной ботинки
Отряхнув и накинув пальтишко,
Вдоль проспекта, где ходят блондинки
И брюнетки столичной закваски
Похотливо виляют задами
Пробежав глазами с опаской,
Убегаю пустыми дворами.
Вы же, милые, как ни красивы,
Вместо цокота каблучков
Мне мерещится цокот кобылы
И удары свинцовых хлыстов.
Вместо радости в лицах витрин
Мне привидится мутное горе.
Ты один, я один, мир един,
Им не правит бездумная воля…
Я сегодня скитаюсь по Ваське,
Я не трезв в окружении могил.
Здесь когда-то Иосиф Б. пил,
В ленинградской пылая закваске.
Возвратившись домой, я забудусь
Долгим сном, он правдивей меня!
У Морфея не дюжая мудрость.
Мне приснится: в тоске октября,
В конопляных степях Оренбурга,
У подножия Белой Горы
Я шептать тебе ласково буду
Про уставшую воду Невы.
В приходящем малое очень,
В том, что вечно не различил
Той никчемно упущенной ночи.
Мне приснилось, тебя я любил…
2011 октябрь