они не предадут и не обманут,
признаний лживых изрекать не станут.
Не важно, хороши или плохи,
они мои. Бессонными ночами
я их писал. Писал так,
как я мог.
В них слишком много грусти и печали,
неровность фраз, несовершенство строк.
Несоразмерность рифм и построений,
нечеткая и зыбкая строфа,
бесчисленная двойственность сравнений,
незавершенность самого стиха.
Но в них есть сила чувств.
В них есть все то, что было!
Все то, чем жил, чем мучился, страдал…
И то, как меня женщина любила
и я любил ее, но потерял.
И то, как быстро вырастают дети,
и как морщины бороздят лицо,
как иногда не спится на рассвете
и седина ложится на висок
В них грусть утрат и радость обретений,
в них счастье не написанной строки,
в них вечная мучительность сомнений
и будущего чистые листки!
21.07.04
