Недописанный, недосозданный,
И отцу я чужой и матери,
По кускам раздроблённо-розданный.
В ночь взлетает молитва истово.
Не считая себя униженным,
Вопрошаю «Творец, дай истину!
Я хочу умереть дописанным…
Я, в стремлении стать законченным,
Всё отдам! по уму, по совести…
И клинком, и пером заточенным
Испытаю пределы прочности
Ведь меня ты творил старательно,
Как ребенок с шальными мыслями:
Тело вывел ужасно тщательно,
Нрав дополнил чертами лисьими.
Только странно звучит, не правда ли,
Что душа-то отдельно мается ?
Мастер мой, ты творил старательно,
Но ведь жить-то не получается!
Я не ты, я потерян временно…»
Шепот тихий: «Молю о милости!
Обрекаешь меня намеренно,
На житьё, что могу не вынести.
За грехи? Мне они не ведомы!
А что ведомы, те отпущены…»
И всё жду я его с ответами,
Не законченный, но прирученный..
