Этот город портит людей. Мертвый город. Из яркого тут только неоновые вывески и разноцветные осенние пальто. Даже люди тут мертвые. Это город делает их такими. Люди-зомби. Они ходят по улицам с каменным выражением лиц, а в глазах горят лампочки одноразовых идей. И каждая улыбка кажется здесь неуместной, чужой, лишней. Ты видишь мальчишек, с хохотом бегущих по тротуарам, и не понимаешь: откуда здесь это чудо? Но это недолго… скоро город их поглотит.
Этот город портит людей. Тебе кажется, что все дороги перед тобой открыты. А на самом деле это просто обман/самообман. Называйте, как хотите. Ты каждый день себе говоришь, что надо делать так вот и так. А в итоге, это не ты пишешь правила, это правила пишут тебя.
И здесь не останешься примерной девочкой. Этот город портит людей. Глаза, густо подведенные черным, и красный лак для ногтей вот атрибуты повседневной жизни. И уже стало привычным по выходным до боли в горле затягиваться дымом и запивать его маленькими глотками белого полусладкого, а может быть просто белой. А потом, на утро, просыпаться в чужих постелях. И давайте без пошлостей. Просто в чужих постелях, одной… просто ты никому не нужна…
Этот город портит людей. И уже ни нервы, ни сердце не выдерживают. Два часа сна и передоз кофеина, а потом жадно хватать легкими воздух, когда в глазах темнеет и ноги подкашиваются. Потому что организм больше так не может. И ты не можешь. Но терпишь.
Вечно дрожащие кончики пальцев напоминают, что что-то надо менять. А ты не меняешь. Мысли стали настолько чужими, что уже не в состоянии пройти установленный где-то в мозгу face-контроль… неровные, шершавые и холодные. И к черту все! Это не город… это люди… люди ужасно портят людей.
