Еле слышно, весь день без перерыва на обед.
А люди сидят с открытыми окнами, кутаясь в плед.
И их это, кажется, радует,
хоть вида и не подают.
У них есть какой-то уют,
у меня - ни следа от него.
Меня угнетает долгий, беспрерывный, мучительный.
Рвущий на части, пронзительный
дождь, что стучится в окно.
И птицы в душе не поют,
и солнце в ней прячется в тучи.
Я рассматриваю недавние фото,
мне не хватает чего-то, кого-то,
мне не хватает всех тех,
с кем есть мгновенный уют,
с кем птички поют и поют,
и руку жмет солнышка лучик.
Рыдаю, рву себя на куски,
не в силах изменить что-либо,
Зажатое сердце в тиски
обливается чем-то, что явно горячее, чем кровь,
что-что говорите? любовь?
На расстоянии - боль одна.
Я пишу всем беспрерывно о том, что скучаю,
с сердцем больным уже хронически,
а они отвечают, что тоже.
И дальше фото листаю, не зная, зачем - механически,
понимая: "ничем не поможет".
Зачем, для чего это делаю?
Себе только хуже.
Пойду, прогуляюсь по лужам,
Ведь хуже теперь уже некуда.