В одежде из окраин пыльных,
Не любит небо и просторы,
И прячется в разводах мыльных
Усталых улиц и проспектов,
Да в паутине площадей.
Инкогнито. Печальный некто,
Уставший от своих людей.
Мы в сердце, печени и легких
Большого города живем,
Мы из его артерий соки
Глотками жаждущего пьем.
Он болен. Нами болен, люди !
И нет лекарств от наших ядов,
До самой смерти с ним мы будем,
Под тяжестью фонарных взглядов.
И мы больны — его печалью,
Его тоской в дождях прохладных,
Туманом скрыты — бледной шалью
Закутаны в своих парадных.
Он обречен на жизнь с недугом,
Бессмертием своим наказан,
Он замкнутым очерчен кругом
Своим несчастьем нам обязан.
Мой город — вечный серый путник.
Ветра подымут пыль с одежды,
И снова в путь, мой верный спутник,
Оправдывать твои надежды,
Мечтать о том, что боль не вечна,
И что в граните древних стен,
И куполах остроконечных
Есть то, что свергнет тяжкий плен.
И мы с тобой свободны будем,
Мой вечный спутник, город-друг,
Свободны станут твои люди
И замкнутый исчезнет круг.
И на холодный камень улиц
Весна торжественно войдет,
И город в голос, как безумец
Мне гимн о счастье запоет.
Апрель, 2010 год.