О чем-то далеком вещает негромко,
Какой-то спортсмен и какой-то финал,
Да чьей-то победой закончилась гонка.
Она его ждет, и взгляд по часам
Скользит и съедает минуты до встречи,
Любимого жизнь вручена небесам,
Его самолет непогоде перечит.
Роскошные розы, одиннадцать штук,
Дрожат, словно сердца живого частицы,
Рука потянулась, чтоб выключить звук,
И диктор назвал имя бортпроводницы,
И рейс, что не выдержал ненависть гроз.
Борт сто сорок восемь, исчезнув с радара,
Двухсот пассажиров с собою унес,
Ночь выкрасив алою кровью пожара,
И смерть барабаном грохочет в висках,
Листая картинки из тел не остывших,
Из траурных цифр на черных мешках,
И первого имени в списках погибших.
Бесшумно обронена роза на стол,
Печальным дождем плачут небо и осень,
Десяток цветов - под обугленный ствол,
От сердца, что ждало рейс сто сорок восемь.
Август, 2010 год.