Я счастлив был и был неосторожным,
Я жил лишь потому, что жил любя,
но счастья путь вдруг оказался ложным.
Я словно старый дом, что пережил хозяев,
Воспоминанием о счастье захламлен.
И окна дома плачутся дождем
Тебя лишь о прощеньи умоляя.
Быть может ты не помнишь, что прощать ?
Позволь, я пыль смахну с последнего десятка.
Не я ли заставлял любимую грустить ?
Не я ль, сказав "я твой" - твоим стал без остатка,
Я нежен был с тобой, любил и был любимым,
Мечтал с тобою, о тебе и для тебя,
Считал, что наш союз и есть тот, нерушимый...
Прости, я ошибался, но...любя.
А вот и вечер летний в памяти возник,
Круг беговой, и смех твой детский,чистый,
Твой взгляд, словно целительный родник,
И голос, как шампанское, игристый.
Ночь новогодняя прощения достойна ?
Я был столь слеп, что не заметил чувства.
Но ты была так девственно спокойна...
Где овладела ты таким искусством ?
Где овладела ты искусством целоваться ?
Прости меня, забыл, ведь это я.
Учил тебя быть смелой, не стесняться,
Прости, я ведь старался жить...любя.
Десятилетие страниц воспоминаний -
Печальных, милых, радостных и грустных,
Но общих - общих грез и ожиданий,
Подарков общих, письменных и устных.
За всё прощения просить я не посмею.
Скажу лишь: "***, я люблю тебя",
И жизнью поклянусь, что я сумею,
Прожить до самой смерти, как всегда … любя.
Октябрь, 2003 г.