То богатство, что неразменно
В уголках души сокровенных
Мы храним, как крестьянин соль.
Съест нас время, как шубу моль –
Мы уйдем… обратимся тленом,
Но останутся во вселенной
Наши знанья и наша боль…
Пусть всё сущее суета
И томленье духа пустое –
Ну хоть что-то имеет смысл?!
...Ведь откуда-то, неспроста,
Озарение беспокоит
Воплощенную чью-то мысль…