Там чей-то профиль, знакомый анфас,
Голос чужой. И чужая рука,
Скользнув по плечу, испугала слегка.
Запах мартини как местный парфюм.
Трут ноги туфли. Туманится ум.
Идут разговоры о праздности дней,
Наверно, без света проблемы видней.
И узкое платье внимает рассказу,
Не удивившись нигде и ни разу.
Слушают серьги, тоскует браслет.
Здесь в полутьме запрещенных тем нет.
Сменяются лица. И новой волной
Он обернется к кокетке другой…
Все растворится в бокале вина:
Музыка, танцы и чья-то рука.
2 февраля 2011.
Иллюстрация: Fabian Perez