Конкурс «Октябрь 2011 - Лучшее» (Литературные конкурсы)

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/225978/

Белый шум снеготóчит счастьем.
Быдло тупо к столам спешит,
Задыхаясь от зимней астмы –
Словно в душах полно паршú,
Что першит, выделяя горечь
В одиночество серных дней...
И от праздности злачный город
В небо брызжет слюной огней.
Дед Мороз полирует нимбы,
Совесть-яд разводя в вине –
Ведь бездомные дети гибнут
В том числе по его вине...
Дед Мороз не приходит в морги,
Там никто старика не ждёт...
Волшебству новогодних оргий
Объявили жильцы бойкот –
Мёртвым детям ужасно трудно
Верить в сказки и прочий бред:
Смерть заботливо кормит грудью,
Смерть им дарит покой. Не свет.

Аннушкин дом пустоты полон...
Масло – в лампаде, и крест - в пальцах…
Не помогает - опять Воланд
душу тревожит своим вальсом.

Раз - и кукушкой поёт – полночь.
Кем-то распята - шутя, медля...
Два – озарение. Свет? Полно -
это безумье - в глазок медный…

Три – за спасеньем бегом – к Богу:
- Я согрешила... Найди выход!..
И поклонилась Ему – строго,
а чтобы понял, ушла – тихо…

Шаг за порог… Тишина – вздохом…
Липкий туман по пятам – дымом
льётся на рельсы… Одно плохо –
первый трамвай пролетел мимо.

Прыг-скок…
Кругом голова…
Вдоль рельс –
красная трава.
- Где свет?
И трамвая нет…
Кто здесь?
Шорохи - в ответ
и смех.
Череп в полный рост…
- Здесь я –
главный. Берлиоз.

- Надо бежать! Ноги где? Боже…
Тени чудные вокруг бродят,
и ни души – черепа, рожи!
Крест наложить – не с руки, вроде…

И завертелась – искать угол,
где бы приткнуться… Ничком – надо б,
да чтобы ветер подол трогал...
И костылям бы была рада…

- Дома, наверное, гроб мелкий -
без головы... Эх, туда кабы!
Бабы судачат... С гербом вилки
не прихватили б мои бабы!

И притомилась - свело щёку...
Рядом – костыль... Да кому нужен?
А Берлиоз – зуб гнилой в щёлку:
- Кто безголовый – всего хуже.

День, ночь…
Помнится едва -
век здесь?
А быть может – два…
Здесь бы,
хоть кукушки звук…
Мух бить -
не хватает рук.
И всё
мучает вопрос –
кой чёрт
рядом Берлиоз?

Был бы неплох, да на вид – нечисть.
Книги писал, говорит, злыдень –
вот оттого и мигрень лечит.
И Самого, говорит, видел.

Тянет извечно одну песню:
- Головы – дрянь. Суета, ругань...
Поговорить по душам не с кем.
Аннушка, будь мне хоть ты - другом…

Знаешь, когда меня пьёт Воланд –
я упускаю момент. Странно –
словно есть голос, да нет слова…
Я бы иначе писал, Анна!

Брови ссутулит… Обнять? Нечем…
После посмотрит вокруг хмуро
и заорёт петухом певчим:
- Масло зачем разлила?! Дура!

Так – век.
Не прогнать никак…
Слов нет?
Не нашёл, дурак.
Знать бы,
где тот божий свет -
а здесь говорят,
мол, нет…
Врут. Мне б
крест сейчас нести…
Вдруг – свет!
Господи еси…

Вальс из-за стенки… Опять вечер,
и долгожданных шагов звуки…
Муха жужжит... Да убить нечем –
смирной рубахой сплели руки.

Нет, я своей души не разделю с тобой,
Прости меня.
Прощай.
Я больше не приеду.

Извини, я вчера засиделся с какой-то красивою дрянью,
Выпил пару бутылок красивого красного пойла,
И теперь… мир летает как пошлый дурак на Луне.
И нелепые мысли тенями в осеннем окне
О тебе всё стучатся, но знать не помогут мне – кто я
В этом утреннем холоде, пахнущем кислою ранью.

Оцени: на столе пятна крови. Но это всего лишь варенье…
Вишня очень к лицу тебе – росчерк на белой ключице.
И железный твой шёпот: мы войны на смертной стезе…
И всё дальше твой плен, и свидания только во сне,
И зыбучая язва того, что никак не случится,
И насмешка, что суетен бог, принимавший решенья.

Видишь – снова завис я на ноте, зудящей как шершень.
Раз зудеть – то лететь – прямо в стёкла, ведь стёкла за память в ответе,
И на них намалёван эскиз пародийный Судьбы…
Не гляди за плечо, там не память – всего лишь гробы.
Ну а нам – рядовым боевой эскадрильи осиной – не смейте
Говорить о фонтанах крови!
………………………………Ну, до связи!
                                                          До пьяного литра – не меньше.

Как можно не влюбиться в пустоту?
В звенящую, бестелую, больную,
Внутри неё цветы не зацветут,
И миг осенней смерти их минует.
По утру не случится соловьев,
Наивных трелей искренних и вещих,
Гонящих прочь ночное забытьё,
Как старые поношенные вещи.
Не рухнет с неба дождь, пугая птиц,
Разбрызгивая сил небесных манну,
Не будет ничего – не будет лиц:
Веселых - грустных,
Новых - старых,
странных…
Как можно не влюбиться в пустоту,
Себя в ней бесконечно ощущая,
Болеть - и сразу тысячей простуд
И вылечиться ей, как чашкой чая.

Как можно?
Да – никак,
всё это блеф –
Стеклярус пустотелый и блестящий
Взорвется, брызнет, светом отболев,
И будет заперт в сердца долгий ящик.

Как плесень прорастает пустота,
Причудливыми спорами пугая,
А что за ней? Что дальше будет там…
…веревка&петля,
я  полагаю.

Скачать бесплатно геморрой.
Пусть на всякий случай будет,
Вдруг его нам запретят.
Кто-то из нас я, а кто из нас – герой?
Скачать бесспорно лучший фильм:
Пора узнать как надо целоваться
И на «зеркалку» сфоткать этот греххх.
Кто-то из нас я, а кто из нас – папарацци?  
Скачать в качалке новых мышц,
Вложить их в акции и преумножить,
Чтоб без стеснения вращаться на шесте.
Кто-то из нас я, а кто из нас – не те?
Скачать хиты. Любые. Ни о чём.
Ведь те, которые о чём – не айс,
А айс – на что-то с «i…» их закачать.
Кто-то из нас я, а кто из нас – девайс?
И когда я, без лимита накачаясь до предела,
выйду на улицу за свободой от мышки
и лечением от наушников, то увижу,
что мир ещё существует.
Но, видимо, это случайно
А на улице снег, хотя в последний раз было лето.
Так кто же из нас живой, а кто из нас – качайкин?

Навеяно стихотворением Алекса Же "Город, не до тебя мне"
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/214359/

Мне приснился твой город.
Он был одинок и неласков.
Он качался на серых волнах
и грустил, и хандрил.
Он хотел раствориться  
в осенних туманах и красках,
дотянуть до весны
из последних, из питерских сил...

Город был без прохожих.
На улицах гасли витрины.
Фонари отражались в воде,
окунаясь во тьму.
Тротуары устало
свои наболевшие спины
подставляли дождю
и, сверкая, впадали в Неву...

Половинок громады -
мосты против правил сводили,
будто знали, что ты в эту ночь
так захочешь пройтись,
надышаться тревогой
старинных недремлющих  шпилей,
и за ними взлететь
в неизвестную черную высь...

  http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/224482/

(всем моим друзьям,
которые не близко)

Ну, вот скажи, какой круговорот
Людей/событий/нужное допишем,
Занёс  тебя в одну из тех широт,
Где осени с глазами цвета вишен,
И звёзды, словно капли янтаря,
Рассыпаны по дну ночной шкатулки,
А  золотые своды октября
Теряются в туманном переулке?
И что-нибудь ещё… скажи, скажи,
вот,  как ты там, в прекрасном-и-далеком?
Считаешь  годы, словно этажи?
А не считаешь,  счастье -  одиноко?
А я отвечу.  Письма не всерьёз
Развеются каким-то тёплым ветром…
Бывает огорчительно до слез,
Что между нами сотни километров.

До голубей и ёжиков
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/226310/

Мой город нынче пьян до глупых голубей,
Шныряющих вокруг и вечно что-то жрущих.
Мой город – полынья, убьешь меня? Убей.
Убей мою хандру и… голубей до кучи.

Ты триста лет стоял и пил портвейн дождей
И триста простоишь, в воде каналов корчась,
Тебя поил не я, стой над Невой, балдей -
Торчащий из болот меж финских низких кочек.

Не я тебя вогнал в туман, ты сам зашёл,
Шатаясь и кряхтя хламьём пятиэтажек,
Напился – закуси, и будет хорошо.
Пусть ты закусишь мной, ведь, я не против даже.

Послушай, ты смешон, угрюмо-жёлт и тощ,
Скажи, когда же ты бываешь настоящим?
Когда тебе в лицо плюёт осенний дождь?
Так пей хоть каждый день «до ёжиков шуршащих».

Бежит, сквозь дождь по чужим бульварам,
быстрее, легче, спеша  «успеть».
Мечтала -  девочкою на шаре,
а вышло – коброю на шесте…
Не верит  им, за столом сидящим,
но больше – даже самой себе.
И где тот самый, тот первый мальчик?
Стальные пальцы стальной трубе
сжимают горло, стартует в «финиш».
Рингтоном - сцена и тянет вниз.
Сквозную ночь не располовинишь,
остался в прошлом сырой карниз,
соседок сплетни, улыбка мамы..
Ну, как же! Отчим! Не до  тебя.
И как обрывок людской рекламы-
Сухое, хлесткое: «Вот, же.. бля..ь!»
Скрывает тьма откровений влагу.
Сложив купюры, наперечет,
уходит в  утро к сестре в  общагу,
набросив сумку   через плечо.
И по дороге, снимая с глаз тушь,
мечтает - если, вдруг повезет..
Представить страшно – случится замуж,
то как разруливать это все?
Простой вопрос? Обманись ответом.
Ну, все, дождались, весь мир уснул!
А дочка?  … может родиться к лету
С глазами цвета мохито-булл.
Лета, Хароны, погосты, весла,
и проч.   аидова  заморочь!
Снимай дешевые  серьги – кольца,
бросай браслеты-оковы в ночь!
Давай не жди, когда он проснется!
Средь всех  имен, твое  вороша…
Ты – девочка! Слышишь! Девочка – солнце,
Толкай же  пяточкой  лунный  шар.

У Неё не всё в этой жизни - ладом,
У Неё период сейчас такой,
Что до чёрта нужен хоть кто-то рядом,
Кто бы мог от бед заслонить собой.
Кто бы мог, хотя бы, не дать сорваться,
Поддержать, приняв на себя удар…

Молода ещё – Ей слегка за двадцать –
И в мужья Господь никого не дал…

Ты решишь, что это немного странно,
Но в Сети случаются чудеса:
К Ней ввалился в «Скайп» виртуальный Ангел -
Залетел транзитом, на полчаса.
Не хотел снимать даже нимб в прихожей,
Так спешил, боясь опоздать в астрал,
Но взглянул, как только Хранитель может,
И внезапно всё про Неё узнал.
Оказалось, тут Он всего нужнее:
Нехороший может настать момент…

В общем, Он решил оставаться с Нею,
Потому что «это – его клиент».

Примостился слева, в углу экрана,
И осенней ночью, открыв портал,
Позволял Ей всё, что она желала,
Даже брал с собой полетать в астрал,
В параллельный мир, где сбывались грёзы,
Врачевал Ей душу, берёг, хранил…

А в реале ветер качал берёзы,
И ломился в окна, что было сил.

А Она в реале хотела с ним быть,
Ведь не в грёзах счастье Её, да снах!

Но однажды ночью вернулась… с нимбом,
Босиком, и с белым пером в руках.
***
Горько пахнет листьев сожжённых пепел,
Из портала, с неба ли - донесло:
- Don’t worry, милая, и… be happy!
Научись летать и твори добро!

ни запаха у тишины,
ни света,
и ты по горло влип в неё.
так в осень переходит лето,
заплыв неслышно за буёк.
и ты теряешь листья с кровью
под каждый будущий свой шаг.
и хочется, забыв про совесть,
стать деревом и не дышать,
ждать приближенья снегопадов,
покрывшись бронзовой корой.
и знать, что ничего не надо,
что всё произошло с тобой…

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/225060/

В этом городе ветер долдонит,
Мрачный камень пронзает время,
Улицы  –  линии на ладони –
В перекрестье упало семя…

Проросло и явилось древо,
Искуситель в змеиной маске,
Где-то бродят Адам и Ева
И не верят той райской сказке…

Тут история подкачала,
Для изгнания нужно чтобы…
Наконец-то! Грядёт начало –
За плодом потянулся робот…

Мы смотрим фильмы о войне,
Но горькой правды знаем крохи.
А очевидцев той эпохи,
Всё меньше, меньше по Стране.

Они уходят в мир иной,
Туда, где чисто всё и свято,
Где пропуск - звание солдата,
И Мир за вечною стеной.

Мой дед не дожил до седин…
Отец «под немцем» был в шестнадцать.
Ох, не любил он распинаться
На эту тему. Пил один,

Держа беспалою рукой
Стаканчик с водкой поминальной.
Его молчанья смысл сакральный -
Сухарик чёрствый за щекой…

И лишь Ефим – сосед еврей,
В наколках, в шрамах, злой, калёный -
Пел про штрафные батальоны,
Куда пошёл из лагерей.

Мы мало знали о войне.
Но мира тоже мы не знали…
И носят мальчики медали,
И жизнь, как прежде, не в цене…

***************************

«За Родину, за Сталина…!»
И рвутся души вверх.
Чернеют не проталины -
Телами выстлан снег.

Метелью степь застелена –
В тылу – расстрельный взвод.
Нам отступать не велено,
Приказ: «Идти вперёд!»

Снежком лицо забелено,
Во взгляде мёртвом - лёд…
А смерть кружит растерянно:
Сегодня - чей черёд?

И выбирать тут нечего,
И обижаться – грех:
Кто доживёт до вечера,
Кто утром ляжет в снег.

Ведь пуля - баба жадная:
Целует всех подряд.
А увернуться – ладно ли?
- Добьёт заградотряд...

А жизнь - как поле минное:
Чёт-нечет…
Нам?
Врагу?
Чернеют тени длинные
Распятых на снегу…

****************************

Бойцы сходились в рукопашной -
Где нынче поле, нынче пашня.
И зарастали танков башни
Бурьяном, пятнами по ржи.

Немецкий штык пронзал без боли,
Шальной снаряд догнал ли в поле,
А смерть одна, одна - не боле…
Ведь ты не ждал её, скажи?

Когда ты липкий страх отринул,
Когда свои стреляли в спину -
Ты обвинял Отца и Сына*
И в равнодушье, и во лжи.

Ты проклинал Святого Духа,
Ты в крике глотку рвал до уха,
В бреду стонал ночами глухо,
Но всё равно ты жив, ты жив!

И, как святое – в День Победы,
По стопарю махнём с соседом.
А по усам за водкой следом
Слеза горючая сбежит…

* Бог Отец и Бог Сын — в христианстве две первых ипостаси Святой Троицы (Бог Отец, Бог Сын, Бог Святой Дух).

Я родилась в одной из лучших стран
И удивлялась этому везенью.
Такой вот в голове жил таракан,
С ним рядом места не было сомненью.

Бросает кто-то банки из окна,
А мусора пакеты у дороги,
И матом пересыпаны слова,
И пьет народ, и хочет больше водки.

Вновь бедные, богатые у нас,
Так правилами мир мы поделили.
Свинья нас съела, Бог опять не спас,
И всё что есть, конечно, заслужили.

Моя страна, я всё ж тебя люблю,
Моя земля…и мне другой не надо.
Я часть твоя, судьбу с тобой делю.
Твои успехи для меня отрада.

Октябрь 2011г.

Что ты, куда ты?! Одумайся, младший брат!
Мир за окошком оскалился, словно хищник.
В пыльной коробке, где нас уложили в ряд,
Свет абсолютно лишний.

Только представь, что тебе предстоит пройти,
Вдруг пропадёшь или заживо будешь съеден…
Братик наш маленький, из двадцати пяти
Ты был отлит последним.

Олово - мягкий металл, так откуда взял
Ты эту храбрость, отвагу, упорство, стойкость?
Дух безрассудства нас всех за собою звал,
Но не ушло нисколько.

На подоконнике лишь обернись на миг,
Брат наш любимый, не терпящий лжи и фальши.
Был ты один одноногим из всей семьи,
Ну, а шагнул всех дальше…

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/226050/

К тому, что печаль не проходит, привыкнешь
и будешь весёлый на вид, как скворечник,
набитый птенцами,
на дереве жизни, –
висеть, улыбаться...
Ты станешь предтечей
воздушных людей, неумеющих падать
по осени... –
это не больно, но глупо
казаться слабей, ожидая награду
за страхопадение...
Лучше распутать
суровые нити, сковавшие душу
и разум,
забраться немного повыше, –
сидеть, улыбаться,
болтая ногами... –
И этим движением ритм нарушить
всего мироздания...
–  Здравствуй, Планета!

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/227782/

Дурацкая осенняя тоска...
Зависшее пространство с гобеленом -
Мой приговор, проверка, пытка пленом
Вторичности. Минувшего оскал.

Где испытанье безрассудством дней,
Полётом мысли, нервами истерик?
А, впрочем, всё равно... Не вышел клерик,
Так может быть получится халдей.

Сиди да плюй на принципы души -
Никчёмные по жизни люциферы
Оценят копи-пастом в блохосферы:
- Эй, аффтар, выпей йад. - Исчо пешы!

В боях идей с возможностью у.е. -
Всё ж лучше чем искать меж строчек сучья.
Там видно брёвна, ибо время сучье,
Но мелочи точней. Так s’il vous plait!

И хоть, что ни возьми, - двоичный код:
Добро и зло, стабильность и напасти,
Не так уж Воланд прост, безгрешны Мастер
И рукопись, идущая в расход.

А слово что... мой враг и адвокат,
Стяжающий и таинство, и ересь.
Но физик в том ещё находит прелесть,
Что Е всегда равно mc^2.

Кому - слова, кому - веретено.
Закон природы не создать юристам,
На эсперанто правильном и чистом
Не уловить значенье "Nevermore".

Но кто заставил строить Вавилон
И петь, и петь, и петь про Кали-югу,
Стать ядовитым словно рыба фугу,
И жить "в последний раз" и есть как слон?

Вопрос. Остывший чай. Рассвет. Туман.
Грядущий день зовёт на кнут и пряник.
...Не дорожи идеями, Паланик,
И напиши последний свой роман.

Родина

Приятель жил в хрущевке возле парка,
К нему через дорогу на балкон
Одна и та же прилетала галка,
И лился карусели ржавый стон.

Как местный фарадей, в советском детстве
Он явным преимуществом считал
«Комка» радиотехники соседство,
И близость «за бугор» бегущих шпал.

Он быстро оказался в синей дали,
Успел еще в застой и был таков.
А клены у его балкона стали
Мне пищей для печали и стихов.

  --------------------------

А после одноклассница Наталка
Встречалась с ним в Нью-Йорке у моста.
Одна у нас в дыре зануда галка
Осталась возле старого гнезда.

Цветет сирень, дворы встречают лето.
Поставив у подъезда табурет,
Зевая над сегодняшней газетой,
Сидит изрядно выпивший сосед.

И я, ходя помногу раз в неделю
В соседний парк тропинкою сырой,
Бывает – постою у карусели,
Усыпанной цветною детворой.

"комок" - народное название комиссионного магазина

"ДЛЯ ПОВЫШЕННОЙ КРИТИКИ"

Западный ветер хватает за платье.
Крестик упал – на асфальте распятье.
Горечь краснеет на гроздьях калины.
Падают бабочки слов Магдалины.

Ивы плакучие простоволосы.
Ветви горбаты как знаки вопроса.
Пруд поглощает беззубая тина.
Тихо роняет слова Магдалина.

Руки сухие опущены долу.
Косы отстрижены – были до пола.
Время пульсирует в узких запястьях.
Пальцы запутались в трёх ипостасях.

Выдох – слова опускаются ниже.
Запах земли им становится ближе.
Новые боги скрутили погосты.
Путь Магдалины покрылся коростой.

Выдох – ей в рот забивается глина.
Мимо проходит какой-то мужчина.
Бабочки слов превратились в снежинки.
Скоро Покров. Магдалине – поминки.

"— Расскажи, Натка, сказку, — попросила синеглазая
               девчурка и виновато улыбнулась.
               — Сказку? — задумалась Натка. — Я что-то не знаю
               сказок. Или нет… я расскажу вам Алькину сказку.
               Можно? — спросила она у насторожившегося Альки.
               —Можно, — позволил Алька, горделиво посматривая
               на притихших  октябрят.
               — Я расскажу Алькину сказку своими словами.
               А если я что-нибудь позабыла или скажу не так,
               то пусть он меня поправит. Ну вот, слушайте!
               «В те дальние-дальние годы, когда только что отгремела
               по всей стране война, жил да был Мальчиш-Кибальчиш..."
                                          Аркадий Гайдар
                                    "Сказка про военную тайну,
                            Мальчиша-Кибальчиша и его твердое слово"

               Человек начинается с горя. А ты
               Простодушно хранишь мотыльковое счастье.
                                            А. Эйснер

Это было уже... И, наверно, случится не раз -
Повторяется всё, что рассказано по воскресеньям.
Понимаешь, малыш, ведь не важно чем кончится сказ,
Но всегда Плохишам достаётся корзина печенья.

Есть один лишь ответ на любое количество бед.
Через тернии к звёздам - по срубам, по струпьям, по трупам...
Остаётся усталость в финале ненужных побед,
А огонь и вода - всё ж гуманней, чем медные трубы.

Только помни, дружок, - на крутых поворотах пути
Тормоза предают в одночасье и, в общем, беззвучно.
Мотыльковое счастье к огню беззаботно летит,
Ну, а выть на луну с покорённых вершин всё ж сподручней.

И гангреной в крови вызревает больная любовь.
Расстояние вдаль уплывает бездонными днями.
Спят на дне корабли, позабывшие зов берегов,
И вгрызается в рёбра им хищно солёная память.

За спиной каждой жизни стоит беспристрастная смерть
И средь чёрных сестёр нелегко белой трепетной птице.
Чтоб чего-то достичь, нужно этой идеей гореть -
Кто тебя обманул, что погасли костры инквизиций?

В каждом ветре свободы сквозит затхлый сумрачный плен,
В каждой новой находке коварно таятся потери,
В каждой пафосной клятве - фальшивые ноты измен,
И сомнений тлетворный угар - в каждой истинной вере.

И зачем тебе знать, чем закончится этот рассказ?..
Как меняются лица на лики под липкою кистью?
Знал один Прометей про распятый ветрами Кавказ,
Знал лишь только орёл сладкий вкус несгибаемых истин.

Ну зачем тебе знать... Да ты, к счастью, давно уже спишь!..
Эту сказку тебе не расскажут ни Кафка, ни Гофман...
Не пеняй на свой крест, если всё-таки ты - Кибальчиш.
И не всё ли равно, где свою ты отыщешь Голгофу?

Когда оказалось, что в мире: четыре стены,
Пейзаж за окном, потолок и немножечко пола -
Он начал раскрашивать темперой старые сны,
И в будущем времени больше не ставил глаголы.

Она приносила в застывший прокуренный мир
Нелепые фрукты в цветастом шуршащем пакете,
И Пирру во время чумы подавался кефир,
И синее море шумело на грязном паркете
Затем, чтоб она, убежав по скрипучим волнам
Обратно - за грань неподвижного, тесного мира,
Гуляла по старым, раскрашенным темперой снам,
Где нет ни паркета,
ни фруктов,
ни стен,
ни кефира.

Окно распахнуто на запад и дни, и ночи напролёт.
И тёплый запах, хлебный запах по нашей комнате плывёт.
Плывёт, щекочет, дразнит память о том, что дым, о том, что наш.
А осень с лисьими глазами на скатах крыш печёт лаваш.
Печёт и в небо запускает навстречу западным ветрам,
нагрета печка городская бедой с надеждой пополам.
Листва потрескивает сухо, речей вечерних горек мёд,
а всё ж закатная краюха ржаной закваской отдаёт…

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/226560/

Аве, железо...
Железом твоим укушенная в уголок
губ, принимавших рот твой и слова солёные (на беду),
падаю - словно снега беленький уголёк -
и воля моя заплетается в хищном льду.

Вера моя задыхается в розовой полынье,
в поле карликовых обид, разевающих львиный зев...
Вера моя беленой наливается, беленей
чудищей всех-всех-всех -

чудищей, таких детскеньких - до нельзя,
неправильных, увеченных - до юродств...
Голова моя, непокрытая мёртвая стрекоза,
карамельно влипается в звонкую зимью ось

земли, на которой (аве которой!) - мы -
распоротые, разбитые крови пряж
старушек морщинистых цвета плодов хурмы -
напитываем божественный карандаш,

простой, как серый угол оплывших губ,
простой, как два несчастья квадратных туч...

И он рисует цветом на горстке круп
жемчужно-снежных -  луч, укусивший луч

за точку "вера" - в карликовых божков
в тулупах стеблей длинношеих под зевом львов...

Лечу - головой - невесомой куси-башкой -
на лёд, оплетающий нежный болиголов,

на розовый мизинец подземных смол,
впитав которые можно - хоть на войну,
на чёрный лоскут, что выгрызла солнце-моль
на шубе города...
Падаю в эту внутрь...

А ты, мой хороший (аве тебе!) - кусай! -
железом рта -  в рот-разорванный-уголок...

На вере моей задыхается стрекоза,
но с каждым укусом в ней воскресает бог.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/228043/

В озябших пальцах холодно зиме.
Дыханием согреть? Она растает.
Достанет слякоть, слякоть нас заставит
Плести интриги или макраме.

И мы плетём, невидимо, к тому ж
Невнятно, безтолково, понаслышке...
Сливают капли водные излишки
Свинцовых туч, в резервуары луж.

А да...Нет, нет, не стоит торопить,
А дальше сосны, ветви, иглы, спицы...
Сшивает белоснежные страницы
Двойной лыжни распутанная нить.

А не...Да, да, явились снегири,
А небо, замерзая, бредит Крымом.
Десятка два столбов белёсым дымом
Плетут узоры в небе, на пари.

Париж? Какой Париж, когда зима?
(Морозный воздух искажает фразу),
Париж, куда не ездили ни разу
Ни снегири, ни сосны-терема.

Ах да, пари, послышалось и вот,
Ах нет, не стоит убеждать в обратном...
Мороз, зима, все мысли о приятном
И мир в котором слякоть не живёт.

«Ночные бабочки» в сон погрузились днём.
Стихи – не то…, не это…. О – Другом.
Валентин Багинский
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/226163/

*  *  *
С годами ночь осенняя темней,
но серый день так хочется отсрочить:
в нём лики блуда, ложь былых теней
закружат бабочками рваных строчек...
Стихи - не то, не это... О другом:
о том, что не допелось, что не сталось,
о том, как в подреберье вешний гром
вдруг выгнет радугой души усталость.

16.10.2011

  Морское
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/227712/

море
морское море
мокрый горячий закат
мокнут вдали облака
на ка ты ва ет волна -

на!

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/215282/

Алекс Же

"Море...Морское море", мне бы с тобой остаться,
твой первобытный омут ближе любых высот...
Околоплодье сердца - каплей на кончик пальца,
солью на дно стакана или наооборот -

каплей на дно стакана, словом на лист бумаги,
скрученной пуповиной на полотно души.
Неразрешимой тайной вечного саркофага -
в лоно земли и неба, в сети моих морщин.

"Море...Морское море" - это не я сказала,
сам Посейдон не смог бы море назвать морским.
Чтобы постичь глубины, богом родиться мало...
Чтобы родиться Богом, нужно воскреснуть им.

Пропой скворец величие песков,
Араба песнь и музыку еврея,
Протяжный  звук далёких голосов,
В Сибири я расслышать не сумею.
Пропой скворец судьбу иной  страны,
Любовь к богам, наверно дело вкуса,
Но там  шаги  по-прежнему  слышны
Распятого толпою  Иисуса.
Хочу познать  печаль пустынных гор,
Чужих  холмов натруженные спины,
И плач стены, и монастырский двор,
И сломанную пальму Палестины.
Россия. Томск

"Твой замкнувшийся круг очертила тугая петля.
Задохнуться б самой, отупеть от раскаянья немо,
Но судьба лопухнулась, привычные роли деля.
Человек умирает, а значит- да здравствует тема..."
(с) Ляля Беззубая. Пандорино горе

***
Лопухнулось жюри при раздаче и выборе тем
В этом конкурсе блиц для случайных по жизни прохожих
Я кирял и курил, удручен обстоятельством тем
Что у встреченных лиц поголовно не лица, а рожи

Под корявой рукой косокривились строчки стишка
Я спешил изложить на бумаге повадки приматов
Желчной мутью людской насыщаясь до боли в кишках
И росли этажи небоскребов отборного мата

Будто ветер по льну, из дырявого шланга вода
Я в атаку бежал и чеку выгрызал из гранаты
Главный Снайпер пальнул, только спьяну попал не туда
Больно - рана свежа и бинтами в паху пережата

Словно острым серпом, отчекрыжена самая суть
И зачатье стишей под вопросом отныне и присно
Наступило «потом» - я хлебаю с кошатиной суп
Наподобие щей, впопыхах недоеденных, кисну

Отдышусь и пойму, что напрасны мартышек труды
Опровергнуть ученье о происхождении видов
Снова войны в Крыму. Ветер режет на ленточки дым
В до-минорном ключе похоронную музыку выдав…
*)

Ноябрь. Набор прощальных красок глуше.  
Прохрустывая ломкой кромкой лужи,      
простывшая дорога утром суше.  
Природа ждёт зимы: замкнуть окружность        
календаря, накрыть прощальный ужин.  
Ночь осыпается снегами, тужась  
побелкой скрыть грядущей стужи ужас.      
Пустые соты дачных соток дружно,    
надёжно зазаборены снаружи.  
Сквозь них текут, от голода тщедушны,  
котят подросших брошенные души.    
Жизнь леденеет под скупые нужды    
отстыло, рванодушно, сиро, скучно.    

Когда бы не выходной,
я шел бы себе домой,
с авоськой бы шел домой
и нес бы кефир и чай...
Но нынче работа - тлен...
- Оладьев нажаришь, Лен?
Юбчонка выше колен,
казалось бы - невзначай...
Схватить бы, не отпускать...
- Картошку сварила, Кать?
Не надо теперь искать,
сейчас ты мне все отдашь!
Подишь ты - умен, красив,
свободен от уз и ксив,
исполнен любви и сил -
хватаюсь за карандаш...

Печальный дворник, где твоя метла?
Листвой осенней город засыпает,
И желтый цвет как будто согревает
Последней крохой летнего тепла.

Ты для других – лирический герой,
Загадочно-таинственный, как Зорро,
Рисуешь непонятные узоры,
Царапая асфальт своей метлой.

Гудящим птеродактилем летит
По небу самолетик… Ты, зевая,
Посмотришь вверх. И мысль одна, шальная,
Придаст тебе забавно-глупый вид:

Ты мог бы оттолкнуться от земли
И улететь, отчаянно курлыча,
У дворников давнишний есть обычай –
По осени взлетать, как журавли…

делаешь шаг после делаешь шаг
крутишь тем самым хрупкий стеклянный шар
шарик сжимаешь в руке а другой рукой
держишься за уверенность и покой
пахнет акацией и в тишине аллей
изредка слышен важный спешащий шмель

тропка ползёт словно ползёт змея
слева земля и справа лежит земля
справа лежат и слева лежат в земле
делаешься опасливее и злей
делаешь шаг осторожный делаешь шаг
вязнет в земле с левой ноги башмак

с правой ноги вязнет в земле сапог
небо недосягаемо высоко
шмель прожужжал басовито и вниз свинцом
тропка змея кинулась на лицо
силишься выдохнуть после ещё вдохнуть
красный цветок расцвёл где белела грудь

делаешь шаг после делаешь два
слышишь как шелестит у щеки трава
видишь как затерялся шарик во ржи
спрашиваешь пора говорят ложись
слушать шаги тех кто проходит над
кроме шагов в общем-то тишина

В голосовании могут принимать участие любые авторы, оставляя под этой рецензией список понравившихся произведений.
В списке должно быть указано как минимум имя автора.
Повторное голосование от страниц-клонов запрещено.
ПОБЕДИТЕЛИ, НЕ ПРИНЯВШИЕ УЧАСТИЯ В ГОЛОСОВАНИИ, НЕ НАГРАЖДАЮТСЯ.
За 1, 2 и 3 место в шорт-листах жюри начисляется 7, 5 и 3 балла соответственно.
За голос участника или читателя начисляется 1 балл.
Каждому произведению проголосовавшего участника автоматически добавляется 1 балл.

Минимум в шорт-листе: 3. Максимум в шорт-листе: 10.

Подробнее правила голосования и подсчета голосов здесь:
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/132566/

Голосование продлится до 20-00 по времени сайта 06.11.2011.

Список конкурсных произведений:

1. Аэль Дороро. Мёртвые дети не верят в Деда Мороза
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/225978/
2. Ольга Домрачева. За собой следя…
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/226529/
3. Анна Галанина. Аннушка
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/224093/
4. Маргарита Шмерлинг. Последний разговор с Петербургом
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/226145/
5. Иван Пшеничный. Письмо №8
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/224658/
6. Анонимный Конкурсант 1. Пустота
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/226703/
7. Андреев Чайк. Скачать бесплатно или какой сегодня праздник?
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/226055/
8. Тамила Синеева. Мне приснился твой город
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/226427/
9. Татьяна Проскурина (ПесТня). не всерьёз
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/224482/
10. Marisa Delore. Опыт
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/226764/
11. Ра Сине (sinushkin colodetz). Здесь была Лили
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/225915/
12. Даниш Николай. Виртуальные ангелы
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/224443/
13. Валерий Носуленко. у тишины
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/226838/
14. Кульков Михаил. старая история на новый лад
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/225060/
15. Сергей Черкесский. Разговор с соседом о войне
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/226751/
16. Лия Брагина. Мне слова о любви прошепчи…
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/228120/
17. Саша Семыкин. Младший
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/226367/
18. Вадим Овчинников (Nord). Скворечник
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/226050/
19. Константин Никулин. Дурацкая осенняя тоска
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/227782/
20. Ольга Королева. Родина
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/227838/
21. Бахарева Маргарита. В грязи
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/224322/
22. Женя Махно. Сказка, рассказанная в воскресенье
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/224462/
23. Светлана Алексеева (Братислава). Когда оказалось…
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/227959/
24. Клавдия Смирягина (Дмитриева). Арнаут
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/227964/
25. Маргарита Ротко. В поле карликовых обид
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/226560/
26. Николай Бицюк. Предзимье
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/228043/
27. Сергей Вострецов. С годами ночь осенняя темней…
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/226169/
28. Екатерина Григорьева (Непринцесса). Морское
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/227712/
29. Азачем. Блицкриг
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/226642/
30. Борис Старче. озяблое:
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/226941/
31. Николай Агальцов. "Бы" с хвостиком
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/228330/
32. Шкодина Татьяна. По осени
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/228361/
33. Генчикмахер Марина. Мы звезды меняем на птичьи кларнеты
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/224459/
34. Ёж Лиру. делаешь шаг
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/224138/
35. Скловский Сергей. Не осень, просто так...
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/227228/

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/227228/

Не осень, просто так: морозные рассветы,
Дождь, слякоть, ветра вой в озябших проводах,
И золото листвы из-под колес – в кюветы,
И яблок аромат в растрепанных садах...

Все кажется иным и чуточку печальным.
Хрустальным колпачком прикрыты до весны
Фломастерные сны, сиреневые тайны,
Клубки случайных троп и шорохов лесных.

Проверяйте, пожалуйста) Награждения завтра.