Рассыпались сны, как кружочки петрушечьих кружев,
И рот воспалённо алеет, как бок помидора.
Не надо врача, не зовите, мне доктор не нужен!
Мне виделся свет вдалеке, там, в конце коридора…
И тот, что на койке лежал, где теперь уже пусто
(Где штекер от датчика, как пистолетное дуло),
Пусть мозг его был размягчен, как цветная капуста,
Он тихо кому-то все ночи шептал, что приду, мол.
А я опасаюсь прямых, как порей, изолиний,
Мне мнится в конце коридора лишь пропасть и холод.
Хоть звуки "алярмов" похожи на крик журавлиный,
Я мог бы вернуться, но все не находится повод.
Вот так и лежим – кабачками на высохших грядках…
И больше не верим ни в бога, ни в скорую помощь.
А так, если взять, у меня всё о’кей, всё в порядке.
Я третью неделю как в коме... Не выберусь... Овощ…