Уже столько лет аритмия души не дает вечерами покоя.
А слезы невысохшие на подушке, как детский безумный кошмар.
И вроде бы днем все спокойно и просто. А после… Ну, что? Что такое?
И снова на счет «раз-два-три» я стараюсь не думать, дышать, как-то жить.
Но сердце, опутано шрамами швов, то сбоИт, то срываясь вновь к черту,
И в горле стучит, нарываясь на просто банальность, что нет, не гранит,
И от обстоятельств «не в пользу опять нам", как старая шаль поистерто.
А время течет равномерным потоком, минуя эмоций порог,
Хотя… Не Мохаммед Али и, конечно пропустит удары когда-то…
Ко многим болезням и хворям прибавлю и этот латентный порок,
В безумии вырвав в своем эпикризе бесценные близкие даты.