Настоящие поэты на него глядят свысока и снисходительно терпят на сайте Графоманов нет.
Ознобом дождь перекрестил
гирлянду рваных проводов…
На крыше, душу распластав,
лежит убитая антенна,
Сомкнув мозолистые веки - белесый труп…
Так в спину нож из-за угла
вбивает нечисть человеку,
вгоняя в грязь его… Шуршит
листва на выцветшем газоне…
Настала осень… Где ты? Отзовись,
Мой добрый спутник - око во вселенной…
Дорога к богу!..
Дует бишкунак…