Осень.
Небо сетью паутины оплело землю. Умирающие деревья пытаются проткнуть его своими крючьями-пальцами. Болезненно теряя последние листья, когда ветер пронзает их своим мертвым холодом. Серые машины, серые люди, нет цвета, нет красок, они поблекли. Мерзкий моросящий дождь проникает повсюду. От него не спрячешься.
А ты идешь, пиная мокрыми батинками полуразложившиеся трупы листьев. Даже собаки стали какими-то жалкими, облезлыми, серыми. Кошки спрятались в подвалах в поисках тепла.
В пожухлой, твердой, как проволка траве - больше нет жизни. Нет птиц. Просто ничего нет.
Поздняя осень похожа на смерть. Она и есть смерть, смерть лета.
Даже зимой есть жизнь. Но не осенью.
Остается только ждать.
Зимы.
Залезть в теплое уютное крысло, укрыться пледом, держа в руке горячий глинтвейн и смотреть на огонь.
Собрав всех близких сердцу людей рядом. А большой пес тихо спит в ногах.
Или...
Выйти на улицу. Подставить лицо ветру, дождю.
Подставить душу им.
Чтобы выветрилось все тепло.
Шуршать листьями.
Замерзать.
И слушать, слушать песню осени.
Красивую, холодно-грустную, необратимую оду самой себе.
Почувствовать ее одиночество, всемирное, необъятное, чуждое и родное.
Ловить осенние слезы на щеках.
Чувствовать ее холодное дыхание на груди.
Понять ее.
Она женщина.
Не сумевшая перешагнуть рубеж, когда становятся добрыми веселыми бабушками, нянчащими своих внуков. Не сумевшая заслужить детей, не то что внуков.
Просто понять ее. Просто простить ее слезы, ее грусть.
И разделить с ней ее чашу. Взяв каплю ее чувств, почувствовав ценность жизни и необходимость в осени.
Став на этот короткий миг Ее ребенком, ее частью.
Пробыв с ней наедине и вернувшись домой другим...